[Officiel] Le blabla des Onchois et des Sardinonches

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putain

On connait les mots de Céline, peut-être moins ceux de Huysmans

Ce ne sont pas du tout des français mais des espagnols, des italiens.[...] des latins mâtinés d'arabes "
" Tout ce que je puis vous dire, c'est ceci : je hais par-dessus tout les gens exubérants. Or tous les Méridionaux gueulent, ont un accent qui m'horripile, et par-dessus le marché, ils font des gestes. Non, entre ces gens qui ont de l'astrakan bouclé sur le crâne et des palissades d'ébène le long des joues et de grands flegmatiques et silencieux Allemands, mon choix n'est pas douteux. Je me sentirai toujours plus d'affinités pour un homme de Leipzig que pour un homme de Marseille. Tout, du reste, tout, excepté le Midi de la France, car je ne connais pas de race qui me soit plus particulièrement odieuse ! "
"Midi race de mendiants et de lâches, de fanfarons et d'imbéciles"

Ils jouent tous au rugby, sport qu'on connaît pas "gneu po lémem"

Quand tu parles avec la 92i mais ton collégue commence à parler de ton rank sur Counter strike

tyty ça va ?

Moi, j'aime bien le Sud, j'ai de très bons souvenirs en Provence, et j'irai probablement m'y installer quand je n'aurai plus d'attaches ici

Perso --> Normandie, Bretagne, Picardie ou nada

Va dire a un basque qu'il a la même culture que un occitan

Jamais compris les débats nord sud

Tout le monde sait que la frontière entre les 2 se situe à Toulouse

Oh, les Nordistes, ces créatures blafardes qui rampent sous un ciel d’ardoise, ces ombres difformes engendrées par la boue et le charbon ! On parle des Méridionaux avec leurs accents chantants et leurs gestes de théâtre, mais qu’en est-il des habitants de ce cloaque qu’est le Nord de la France ? Je ne connais pas de race plus pathétique, plus désespérante, plus engluée dans sa propre misère !
Le Nord, c’est une terre maudite, un purgatoire où le soleil n’ose jamais s’aventurer. Le ciel y est une soupe grise, un brouet de cendres qui pleure des pluies acides sur des champs stériles et des usines mortes. Le vent hurle comme un ivrogne à la sortie d’un bistrot, et l’air empeste la friture rance et le désespoir. Qui peut vivre là-dedans sans perdre l’âme ? Les Nordistes, voilà qui. Des êtres pâles comme des vers, aux yeux caves, qui semblent nés d’un croisement consanguin entre un mineur et une patate bouillie.

Ils parlent, oh oui, ils parlent, mais quoi ? Un charabia guttural, un patois qui gratte l’oreille comme une pelle rouillée sur du gravier. "Ch’uis d’Lens, biloute !" – et alors ? Faut-il applaudir cette prouesse d’exister dans un tel néant ? Ils se gargarisent de leur "chaleur humaine", mais c’est juste la chaleur fétide d’un café PMU où l’on noie sa vie dans la bière et les Tiercé. Des fanfarons du malheur, qui se vantent de leur résilience comme si le reste du monde enviait leur capacité à survivre dans une lande où même les corbeaux se suicident d’ennui.
Et ne me parlez pas de leur culture ! Quelle culture ? Des baraques à frites et des chansons sur des pigeons ? Des carnavals où des géants en osier servent d’alibi à leur médiocrité ? Le Nord, c’est le royaume de l’inculture, un désert où l’esprit s’étiole, où l’on croit que lire le journal local est un acte d’érudition. Ils sont fiers, les Nordistes, fiers de leurs briques rouges et de leurs terrils, comme si le reste de la France n’avait pas inventé l’architecture et la beauté.

Leur sang est épais, trop épais, fruit de siècles de mariages entre cousins dans des villages où le mot "génétique" est une insulte. Ils sont lents, lourds, comme leurs plats noyés dans la sauce – des carbonnades, des frites molles, des maroilles qui puent plus fort que leur avenir. Et pourtant, ils osent nous regarder, nous, gens du Sud, avec nos oliviers et nos cieux azur, comme si nous étions les barbares ! Eux, les barbares, qui vivent dans un décor de fin du monde, où chaque jour est une lutte pour ne pas sombrer dans la mélancolie d’un horizon sans espoir.
Je hais le Nord, je hais ses habitants, ces spectres gris qui s’accrochent à leur malheur comme à une médaille. Entre un Marseillais exubérant, avec son verbe haut et son rire solaire, et un Lillois mutique qui marmonne des blagues sur le froid, mon choix est fait. Tout, tout, sauf le Nord de la France, car je ne connais pas de lieu plus odieux, ni de peuple plus digne de pitié.

il prend la plèbe gouailleuse comme représentant le sud, c'est comme si on prenait le gros marin rougeaud d'amsterdam pour l'exemple type de l'homme du nord, le vrai sud, c'est la joie et la générosité éduquées à la pagnol

Dieppe maitre-course

Le seul qui me comprenne

Ca va j'ai menti, je vais probablement m'installer en I R L A N D E de toute façon, l'outrenord