Oui
et mes révoltés veulent quoi ?
Je vous aime tous
Tu ne fais pas exception
Oui, ça te permet de faire des actions en liant avec le règlement
Te dégager de Hongrie
pourquoi ?
Je vous aime tous
Tu ne fais pas exception
de quels articles précisément ?
Je vous aime tous
Tu ne fais pas exception
ils soutenaient la guerre injustifiée du pape ?
ils aiment être taxés pour la richesse du pape ?
ils aiment être taxés pour la richesse du pape ?
Je vous aime tous
Tu ne fais pas exception
Alors @lunarion, tu veux toujours essayé d'avoir un poids sur nos décisions
J'aime le Christ Et l'argent
Moi
(narratif)
L’empereur Athénique se tenait face à la mer, immobile sur les hauteurs de Tunis.
L’océan s’étendait devant lui comme une promesse désormais inutile. Les vagues montaient, retombaient, revenaient encore, toujours fidèles à leur mouvement. Lui ne l’était plus au sien. Le vent passait dans sa cape sans y trouver de résistance, comme s’il traversait un homme déjà absent.
Il avait conquis, marché, ordonné, renversé. Il avait brûlé des cités, fait plier des rois, déplacé des frontières d’un simple geste. Il avait connu le fracas des batailles, le tumulte des charges, l’odeur âcre du fer chaud et du sang. Et maintenant, plus rien ne l’appelait. La Sicile, il l’avait désirée comme on désire une idée plus qu’un lieu, une dernière note à sa symphonie de conquêtes. Mais la Sicile restait close, non pas par les murs, mais par les hommes. Son allié refusait de la lui céder. On ne lui refusait pas une île — on lui refusait un sens.
Alors il regardait l’eau.
Il regardait longtemps, comme on attend une réponse qui ne viendra pas. L’ennui n’était pas brutal, il était lent, profond, étiré comme l’horizon. Il se couchait en lui chaque matin et se relevait chaque soir sans avoir changé de place.
Il n’y avait plus de messagers haletants, plus de cartes étalées sur les tables, plus de généraux penchés sur des plans incertains. Il n’y avait plus que le temps, immense, inutile, pesant.
Il se surprenait à envier les marins anonymes, ceux qui n’avaient ni gloire à défendre, ni nom à porter comme un fardeau.
Eux partaient sans légende, revenaient sans histoire. Lui, il portait un empire inutile pour un cœur vide. Il avait gagné toutes ses guerres, et perdu ce qui justifiait de les mener. Autrefois, chaque matin était une décision. Désormais, chaque matin était une répétition.
Parfois, ses pensées dérivaient malgré lui. Il revoyait les plaines poussiéreuses, les étendards déployés à l’aube, les chevaux frémissants dans la brume.
Il entendait encore les cris de guerre, les tambours, le galop qui faisait trembler la terre. Il revoyait ses soldats, jeunes, pleins d’élan, certains morts depuis longtemps, d’autres vieillis trop vite.
Il se souvenait de l’ivresse étrange de la veille des combats, ce mélange de peur et de grandeur qui donnait à la vie une densité absolue.
Ici, à Tunis, tout était stable. Trop stable. Les jours s’empilaient comme des pierres parfaitement taillées, sans aspérité.
Il n’y avait plus de hasard, plus de vertige, plus de risque. Même la mort semblait l’avoir oublié.
« J’ai voulu trop loin, pensa-t-il. Et me voilà arrêté par trop peu. »
Il comprenait soudain que la victoire était un feu qui ne réchauffe qu’un temps.
Après, il ne reste que des cendres bien rangées.
La gloire, elle aussi, refroidit.
Elle devient un récit que les autres racontent à votre place, un souvenir figé qui ne vous appartient déjà plus.
Autrefois, chaque horizon était un défi. À présent, chaque horizon ressemblait à une limite.
La nuit descendait lentement sur Tunis.
Les lumières s’allumaient une à une dans la ville, comme des étoiles modestes tombées sur la pierre. Les bruits montaient doucement : des voix, des pas, des rires lointains.
La vie continuait sans lui, paisible, indifférente.
L’empereur, lui, n’avait plus d’ennemi extérieur.
Son dernier territoire était l’ennui.
Son dernier champ de bataille, le silence.
Et pour la première fois de toute sa vie, il se demanda si le plus dur n’était pas de vivre après avoir tout voulu. Et il pleura en regardant la Mer.
L’empereur Athénique se tenait face à la mer, immobile sur les hauteurs de Tunis.
L’océan s’étendait devant lui comme une promesse désormais inutile. Les vagues montaient, retombaient, revenaient encore, toujours fidèles à leur mouvement. Lui ne l’était plus au sien. Le vent passait dans sa cape sans y trouver de résistance, comme s’il traversait un homme déjà absent.
Il avait conquis, marché, ordonné, renversé. Il avait brûlé des cités, fait plier des rois, déplacé des frontières d’un simple geste. Il avait connu le fracas des batailles, le tumulte des charges, l’odeur âcre du fer chaud et du sang. Et maintenant, plus rien ne l’appelait. La Sicile, il l’avait désirée comme on désire une idée plus qu’un lieu, une dernière note à sa symphonie de conquêtes. Mais la Sicile restait close, non pas par les murs, mais par les hommes. Son allié refusait de la lui céder. On ne lui refusait pas une île — on lui refusait un sens.
Alors il regardait l’eau.
Il regardait longtemps, comme on attend une réponse qui ne viendra pas. L’ennui n’était pas brutal, il était lent, profond, étiré comme l’horizon. Il se couchait en lui chaque matin et se relevait chaque soir sans avoir changé de place.
Il n’y avait plus de messagers haletants, plus de cartes étalées sur les tables, plus de généraux penchés sur des plans incertains. Il n’y avait plus que le temps, immense, inutile, pesant.
Il se surprenait à envier les marins anonymes, ceux qui n’avaient ni gloire à défendre, ni nom à porter comme un fardeau.
Eux partaient sans légende, revenaient sans histoire. Lui, il portait un empire inutile pour un cœur vide. Il avait gagné toutes ses guerres, et perdu ce qui justifiait de les mener. Autrefois, chaque matin était une décision. Désormais, chaque matin était une répétition.
Parfois, ses pensées dérivaient malgré lui. Il revoyait les plaines poussiéreuses, les étendards déployés à l’aube, les chevaux frémissants dans la brume.
Il entendait encore les cris de guerre, les tambours, le galop qui faisait trembler la terre. Il revoyait ses soldats, jeunes, pleins d’élan, certains morts depuis longtemps, d’autres vieillis trop vite.
Il se souvenait de l’ivresse étrange de la veille des combats, ce mélange de peur et de grandeur qui donnait à la vie une densité absolue.
Ici, à Tunis, tout était stable. Trop stable. Les jours s’empilaient comme des pierres parfaitement taillées, sans aspérité.
Il n’y avait plus de hasard, plus de vertige, plus de risque. Même la mort semblait l’avoir oublié.
« J’ai voulu trop loin, pensa-t-il. Et me voilà arrêté par trop peu. »
Il comprenait soudain que la victoire était un feu qui ne réchauffe qu’un temps.
Après, il ne reste que des cendres bien rangées.
La gloire, elle aussi, refroidit.
Elle devient un récit que les autres racontent à votre place, un souvenir figé qui ne vous appartient déjà plus.
Autrefois, chaque horizon était un défi. À présent, chaque horizon ressemblait à une limite.
La nuit descendait lentement sur Tunis.
Les lumières s’allumaient une à une dans la ville, comme des étoiles modestes tombées sur la pierre. Les bruits montaient doucement : des voix, des pas, des rires lointains.
La vie continuait sans lui, paisible, indifférente.
L’empereur, lui, n’avait plus d’ennemi extérieur.
Son dernier territoire était l’ennui.
Son dernier champ de bataille, le silence.
Et pour la première fois de toute sa vie, il se demanda si le plus dur n’était pas de vivre après avoir tout voulu. Et il pleura en regardant la Mer.
Auprès du pape
L'orthodoxe que je suis se bidonne en regardant vos chamailleries de cathos
Alors @lunarion, tu veux toujours essayé d'avoir un poids sur nos décisions
j'ai neutralisé des révoltes un tour sur deux, c'est pas ça qui va m'arrêter
Je vous aime tous
Tu ne fais pas exception
(narratif)
L’empereur Athénique se tenait face à la mer, immobile sur les hauteurs de Tunis.
L’océan s’étendait devant lui comme une promesse désormais inutile. Les vagues montaient, retombaient, revenaient encore, toujours fidèles à leur mouvement. Lui ne l’était plus au sien. Le vent passait dans sa cape sans y trouver de résistance, comme s’il traversait un homme déjà absent.
Il avait conquis, marché, ordonné, renversé. Il avait brûlé des cités, fait plier des rois, déplacé des frontières d’un simple geste. Il avait connu le fracas des batailles, le tumulte des charges, l’odeur âcre du fer chaud et du sang. Et maintenant, plus rien ne l’appelait. La Sicile, il l’avait désirée comme on désire une idée plus qu’un lieu, une dernière note à sa symphonie de conquêtes. Mais la Sicile restait close, non pas par les murs, mais par les hommes. Son allié refusait de la lui céder. On ne lui refusait pas une île — on lui refusait un sens.
Alors il regardait l’eau.
Il regardait longtemps, comme on attend une réponse qui ne viendra pas. L’ennui n’était pas brutal, il était lent, profond, étiré comme l’horizon. Il se couchait en lui chaque matin et se relevait chaque soir sans avoir changé de place.
Il n’y avait plus de messagers haletants, plus de cartes étalées sur les tables, plus de généraux penchés sur des plans incertains. Il n’y avait plus que le temps, immense, inutile, pesant.
Il se surprenait à envier les marins anonymes, ceux qui n’avaient ni gloire à défendre, ni nom à porter comme un fardeau.
Eux partaient sans légende, revenaient sans histoire. Lui, il portait un empire inutile pour un cœur vide. Il avait gagné toutes ses guerres, et perdu ce qui justifiait de les mener. Autrefois, chaque matin était une décision. Désormais, chaque matin était une répétition.
Parfois, ses pensées dérivaient malgré lui. Il revoyait les plaines poussiéreuses, les étendards déployés à l’aube, les chevaux frémissants dans la brume.
Il entendait encore les cris de guerre, les tambours, le galop qui faisait trembler la terre. Il revoyait ses soldats, jeunes, pleins d’élan, certains morts depuis longtemps, d’autres vieillis trop vite.
Il se souvenait de l’ivresse étrange de la veille des combats, ce mélange de peur et de grandeur qui donnait à la vie une densité absolue.
Ici, à Tunis, tout était stable. Trop stable. Les jours s’empilaient comme des pierres parfaitement taillées, sans aspérité.
Il n’y avait plus de hasard, plus de vertige, plus de risque. Même la mort semblait l’avoir oublié.
« J’ai voulu trop loin, pensa-t-il. Et me voilà arrêté par trop peu. »
Il comprenait soudain que la victoire était un feu qui ne réchauffe qu’un temps.
Après, il ne reste que des cendres bien rangées.
La gloire, elle aussi, refroidit.
Elle devient un récit que les autres racontent à votre place, un souvenir figé qui ne vous appartient déjà plus.
Autrefois, chaque horizon était un défi. À présent, chaque horizon ressemblait à une limite.
La nuit descendait lentement sur Tunis.
Les lumières s’allumaient une à une dans la ville, comme des étoiles modestes tombées sur la pierre. Les bruits montaient doucement : des voix, des pas, des rires lointains.
La vie continuait sans lui, paisible, indifférente.
L’empereur, lui, n’avait plus d’ennemi extérieur.
Son dernier territoire était l’ennui.
Son dernier champ de bataille, le silence.
Et pour la première fois de toute sa vie, il se demanda si le plus dur n’était pas de vivre après avoir tout voulu. Et il pleura en regardant la Mer.
L’empereur Athénique se tenait face à la mer, immobile sur les hauteurs de Tunis.
L’océan s’étendait devant lui comme une promesse désormais inutile. Les vagues montaient, retombaient, revenaient encore, toujours fidèles à leur mouvement. Lui ne l’était plus au sien. Le vent passait dans sa cape sans y trouver de résistance, comme s’il traversait un homme déjà absent.
Il avait conquis, marché, ordonné, renversé. Il avait brûlé des cités, fait plier des rois, déplacé des frontières d’un simple geste. Il avait connu le fracas des batailles, le tumulte des charges, l’odeur âcre du fer chaud et du sang. Et maintenant, plus rien ne l’appelait. La Sicile, il l’avait désirée comme on désire une idée plus qu’un lieu, une dernière note à sa symphonie de conquêtes. Mais la Sicile restait close, non pas par les murs, mais par les hommes. Son allié refusait de la lui céder. On ne lui refusait pas une île — on lui refusait un sens.
Alors il regardait l’eau.
Il regardait longtemps, comme on attend une réponse qui ne viendra pas. L’ennui n’était pas brutal, il était lent, profond, étiré comme l’horizon. Il se couchait en lui chaque matin et se relevait chaque soir sans avoir changé de place.
Il n’y avait plus de messagers haletants, plus de cartes étalées sur les tables, plus de généraux penchés sur des plans incertains. Il n’y avait plus que le temps, immense, inutile, pesant.
Il se surprenait à envier les marins anonymes, ceux qui n’avaient ni gloire à défendre, ni nom à porter comme un fardeau.
Eux partaient sans légende, revenaient sans histoire. Lui, il portait un empire inutile pour un cœur vide. Il avait gagné toutes ses guerres, et perdu ce qui justifiait de les mener. Autrefois, chaque matin était une décision. Désormais, chaque matin était une répétition.
Parfois, ses pensées dérivaient malgré lui. Il revoyait les plaines poussiéreuses, les étendards déployés à l’aube, les chevaux frémissants dans la brume.
Il entendait encore les cris de guerre, les tambours, le galop qui faisait trembler la terre. Il revoyait ses soldats, jeunes, pleins d’élan, certains morts depuis longtemps, d’autres vieillis trop vite.
Il se souvenait de l’ivresse étrange de la veille des combats, ce mélange de peur et de grandeur qui donnait à la vie une densité absolue.
Ici, à Tunis, tout était stable. Trop stable. Les jours s’empilaient comme des pierres parfaitement taillées, sans aspérité.
Il n’y avait plus de hasard, plus de vertige, plus de risque. Même la mort semblait l’avoir oublié.
« J’ai voulu trop loin, pensa-t-il. Et me voilà arrêté par trop peu. »
Il comprenait soudain que la victoire était un feu qui ne réchauffe qu’un temps.
Après, il ne reste que des cendres bien rangées.
La gloire, elle aussi, refroidit.
Elle devient un récit que les autres racontent à votre place, un souvenir figé qui ne vous appartient déjà plus.
Autrefois, chaque horizon était un défi. À présent, chaque horizon ressemblait à une limite.
La nuit descendait lentement sur Tunis.
Les lumières s’allumaient une à une dans la ville, comme des étoiles modestes tombées sur la pierre. Les bruits montaient doucement : des voix, des pas, des rires lointains.
La vie continuait sans lui, paisible, indifférente.
L’empereur, lui, n’avait plus d’ennemi extérieur.
Son dernier territoire était l’ennui.
Son dernier champ de bataille, le silence.
Et pour la première fois de toute sa vie, il se demanda si le plus dur n’était pas de vivre après avoir tout voulu. Et il pleura en regardant la Mer.
J'ai terminé mes guerres en Italie, donc je suis plus à même de t'échanger la Sicile, mais donne moi des bonnes raisons, mais pas avec ce sticker
ou des sous entendu
J'aime le Christ Et l'argent
Moi
T'as neutralisé l'Autriche
J'aime le Christ Et l'argent
Moi
Rejoignez la grande église orthodoxe
T'as neutralisé l'Autriche
Ce chad
T'as neutralisé l'Autriche
pas vraiment
Je vous aime tous
Tu ne fais pas exception