La littérature est FINITOOO

et au salon de la dark romance a paris y'avait QUE DES FEMELLES MARRONS

C'est pas un truc de blanches visiblement mais un truc de beurettes dégueulasses

Ma génération, la GenZ, nous allons devoir réinventer la manière de faire littérature et je suis tout excité à cette idée ça va être trépidant

Oui mais le quidam qui fait sa merde dans son coin a les mêmes aspirations que le génie, la même volonté d'être admiré (y'a qu'à voir la susceptibilité des "artistes IA", c'est un délire). Il veut partager et vendre aussi. Sauf que l'offre va complètement éclater la demande (par ex Spotify est submergé par le slop IA, et personne ne l'écoute, parce que n'importe qui peut en faire autant). Au final chacun va finir par lire/écouter ses propres bricolages IA promptés à la carte pour correspondre à son goût personnel.

Tu t'excites pour du vent. La camelote industrielle, les types la bouffaient déjà au kilomètre bien avant qu'un serveur ne tourne en Californie. Dans les années cinquante, les kiosques débordaient de pulps torchés par des tâcherons à un centime le mot. Des gars qui vidaient leur paquet de clopes en pissant de la copie sans lever les yeux de leur machine. L'IA fait exactement la même besogne, plus vite, sans mégots et sans cirrhose.

Le lecteur fainéant a toujours existé. Il voulait du pré-mâché hier, il se gavera de purée binaire demain. Grand bien lui fasse. Ça n'a jamais empêché un vrai roman d'attraper un lecteur à la gorge.

Et ton grand soir de l'écriture collective, c'est une vaste blague. Dix frileux réunis dans un salon pour écrire à plusieurs ne feront jamais un homme libre. L'art en bande organisée, c'est du bavardage de salle des profs, une soupe tiède où chacun lime les angles du voisin pour ne froisser personne. On ne part pas à la guerre avec un comité de quartier.

Une machine ne saigne pas. Elle n'a jamais senti le froid d'un lino crasseux sous ses chaussettes, ni la sueur acide qui coule dans les yeux quand on a foiré sa vie et qu'il faut quand même payer le loyer. Elle assemble des probabilités statistiques pendant que l'écrivain crache ses tripes sur la table. Le jour où une boîte en ferraille saura ce que coûte la trouille de crever, on en reparlera.

Je n’y crois absolument pas. La vraie littérature existera toujours

Au pire on reviendra en arrière avec des petits cercles d’initiés

Malaxer des loups-garous au clair de lune, so romantic !

Ceci

Ca va faire depuis longtemps qu'on le dit enfaîte

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J'ai aucun avis sur ton topic mais quoi de plus gay que ton " what a pleasure "

D'ailleurs, je vois même pas en quoi ça surprend

La tendance de l'être humain est toujours de trouver le moyen le plus simple d'arriver à son objectif

C'était terriblement prévisible que l'IA allait s'immiscer partout

"Dix frileux réunis dans un salon pour écrire à plusieurs ne feront jamais un homme libre. L'art en bande organisée, c'est du bavardage de salle des profs, une soupe tiède où chacun lime les angles du voisin pour ne froisser personne. On ne part pas à la guerre avec un comité de quartier."

Ironiquement ça ressemblerait beaucoup à ce que produit l'iA justement, prose aseptisée et calibrée pour satisfaire le plus grand nombre.

Le problème c'est surtout que tout ce que produisent les algorithmes de deep learning se ressemble. C'est un problème inhérent a ces algorithmes

Mais genre ça se ressemble pas dans le sens l'histoire va suivre un format vaguement similaire a chaque fois, les tournures de phrase, le vocabulaire bref tout ce qui différencie un auteur d'un autre sera pareil

Ayaaaaa réel, c'est pour ça qu'il va falloir faire émerger une contre culture

Tu touches le coeur du problème. L'algorithme et le comité de lecture partagent exactement le même ADN de lâche. C'est l'obsession de la moyenne. Tu rassembles dix trouillards dans une pièce ou dix millions de paramètres calibrés par des développeurs woke, le résultat ne bouge pas d'un poil. Personne ne pisse à côté de la cuvette, personne ne hurle, et tout le monde crève d'ennui avec un sourire propre.

L'IA calcule le consensus absolu. Elle ramasse les miettes de tout ce qui a déjà été débité au kilomètre, elle broie, filtre, élimine chaque arête qui risquerait d'écorcher la gorge du lecteur, puis elle te refile sa bouillie tiède dans une barquette scellée. Rien ne dépasse. C'est le règne du principe de précaution, la frousse panique de heurter l'actionnaire, le modérateur ou l'abruti susceptible qui guette l'étincelle pour couiner.

Écrire seul, un vrai bouquin, c'est l'exact opposé. C'est plonger les mains nues dans un moteur brûlant sans couper le contact. Tu t'arraches la peau des phalanges, le cambouis te gicle dans les yeux, la courroie manque de te happer le poignet, mais le tas de ferraille rugit et t'arrache au bitume.

Le comité et la machine fabriquent des matelas rembourrés pour des gens terrorisés à l'idée de tomber. Un bon roman te pousse du haut du pont.

À la bonne heure

On saura plus facilement séparer le bon grain de l'ivraie

Tu es dans le déni, ou dépassé, ce qui est pire

Tu me parle de l'IA en 2023 là

Merci Claude, toi t'es un bon je l'ai toujours dit.

De toute manière ça va faire depuis des années qu'il dégage ceux qui rentrent pas dans les clous

Sucer des bites

T'as vu, ça se reconnaît encore. Mais ça suffit à tromper le milieu littéraire