Botte-Nioules

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Célestin était posé chez lui, à regarder des vidéos d'agression sur youtube avant qu'elles ne soient censurées. Il passait toutes ses soirées à écumer des reportages montrant l'état désastreux de son pays, en s'énervant derrière son écran, avec un sentiment de castration et d'impuissance.

C'en était trop. Il devait agir. C'est décidé : il allait prendre le destin de la France entre ses mains. Mais pour ce faire, il devait se concocter un costume qui aurait du style, et qui pourrait dissimuler son identité. Le jeune homme fit un tour dans son grenier, espérant trouver quelques idées. Deux belles plumes en plastique s'échappaient d'un tas de Picsou Magasine. Dans un autre coin trônaient les vieilles bottes militaires de son grand-père, couvertes de poussière. Elles portaient un sigle étrange en forme d'aigle. Il les essaya. Il se saisit au passage de son ancien plastron de hockey sur glace, à l'époque où il voulait être cool et faire comme les américains, avant de comprendre qu'il n'avait pas le physique nécessaire pour ce genre de sport.

Célestin retourna dans sa chambre, il découpa un drap qu'il fixa au plastron. Il peignit dessus les lettres BN. Il lui manquait cependant quelque chose. Une arme. Une arme redoutable, qui inspirerait le dégoût à ses ennemis, qu'ils n'oseraient même pas toucher... Il descendit de sa chambre pour entrer dans sa cuisine et ouvrir son frigo. Il prit son aliment favori entre ses mains.

Célestin était fin prêt. Il bombait le torse, fier comme un coq hurlant le réveil des esprits, et brandissait son saucisson au ciel tel le glaive de la victoire.

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Les jours qui suivirent, Célestin n'avait pas eu le courage de sortir pour faire sa première ronde. Il avait enfilé son costume plusieurs fois, s'était dirigé vers la sortie, mais n'avait pas réussi à franchir la porte. Le doute et la couardise l'assaillaient à chaque fois.

À l'école, il gardait son projet secret et n'en avait parlé à personne, même pas son meilleur ami Jésus. Il n'était pas en mesure de l'aider à agir. Il ne faisait que balancer les news puis se plaindre.


Il DEVAIT BOTTER le cul de ces nioulais.

C'est ainsi que le soir même, à 22h, il franchit le seuil de sa maison discrètement, pour aller rôder dans sa petite ville, tel batman.

Il marchait le long des trottoirs sous les lignées de lampadaires, le torse bombé, les mains sur la taille, le saucisson attaché à sa ceinture, prêt à être dégainé si besoin.

Les passants le regardaient étrangement, parfois amusés, parfois abasourdis, mais jamais indifférents. Après une heure à errer il entendit un bruit.



La jeune femme, vêtue d'une robe rouge moulante tellement courte qu'elle laissait parfois entrevoir sa culotte, accéléra le pas.

Mais le nioulait n'en démordait pas :




La jeune femme, qui avait été rejointe entre temps par son petit-ami, se sentit soudainement plus confiante. Elle se tourna vers Célestin :


Les hurlements histériques de la jeune féministe attirèrent l'attention des quelques passants, certains se mirent à filmer machinalement la scène avec leurs smartphones.

Puis à son copain :

La racaille en profita pour s'approcher sournoisement de Célestin qui était distrait, en vue de le frapper. Mais ce dernier brandit son saucisson.

Le nioulait eut un mouvement de recul instantané.


Le nioulais, qui avait BU un peu trop de GNÔLE, trébucha sur le rebord du trottoir en reculant. Et, ses chaussures n'étant pas correctement lacées, il tomba lamentablement en arrière. Sa chute fut burlesque. Pourtant, il tomba la tête la première, et son crâne se fracassa sur le béton de la ruelle. Il ne se relèvera plus jamais.

Les passants filmaient toujours la scène, sidérés.

Ainsi naquit la légende de Botte-Nioules.