Automne j'eusse aimée tes feuilles moins fanées
Lorsqu'au bout du chemin dans son âtre ruinée
La vierge et l'enfant du haut des cieux virent
La boue dessous mes pieds, mon âme qui chavire.
Nulle prière Dieu, n'a atteint ta Superbe
Job même t'a maudit, sa lèpre tant acerbe
Il a souhaité sa mort. Agenouillé pleurant
L'eau fécondant la terre ; Dieu aime l'implorant
T'as relevé et t'as fait prophète en ton pays.
