Boris Le Lay enfile ses pantoufles car il a un petit peu froid à ses pieds qu'on dit de taille raisonnable. Dans quelques minutes, il dévalera l'escalier pour ouvrir au livreur qui lui remettra ses nouilles fétiches, les Udon de Kagawa, qu'il ne peut cependant déguster sans ajouter du beurre salé par nostalgie. Les affaires sont plutôt bonnes en ce moment, mais les jours redeviennent froids ; Hyperborée l'appelle, il le sait.
Éric Zemmour gratifie d'un « thank you » maladroit un manifestant anglais qui l'a félicité pour son discours. Jean Messiha, à ses côtés, ne peut réprimer un sourire devant cet accent du terroir francilien.
Papacito prend une douche brûlante après une journée de montagne bien chargée. Il pourra se rafraichir les idées ce soir devant un bon film d'action des années 80 ; il y songe depuis l'aube et, si son choix n'est pas encore arrêté, il se délecte d'avance du plaisir qu'il prendra à glisser ses gros doigts râpeux sur sa collection de DVD recouverts de poussière. Au fond, le choix du film est bien plus excitant que son visionnage, et tandis qu'il ferme le robinet après un dernier rinçage, il aperçoit un éclat d'éternité dans ces fugaces instants d'hésitation.
Daniel Conversano fait la lecture à sa petite, le cœur serré, pensant au vide qu'il laissera bientôt. Les pulls sont de sortie, comme si la mort rôdait déjà. Un ragoût mijote en arrière-plan : seule peut-être cette odeur laisse entrevoir une étincelle de chaleur dans ce tableau déchirant.
Alain Soral termine sa course quotidienne, ou presque, dans la campagne suisse. Il est agacé par ce qu'il vient de se passer : saisi de la violente envie que tous les joggeurs connaissent, il a dû s'arrêter dans un bosquet et, alors qu'il s'essuyait hâtivement avec une poignée de feuilles ramassées au détour d'un rondin, un de ses doigts est entré en contact avec ses selles. Moins chafouin que honteux, il se rassure en pensant à ses dons et réalise que ce sont dans ces moments d'hygiène intime défaillante que Poupeto lui manque.
Marine Le Pen caresse son chat après être rentrée du cocktail organisé pour l'anniversaire de Jordan. Elle commence à avoir froid et se demande si son chandail est dans l'armoire du haut. L'horloge sonne dix-huit heures : elle est détraquée.
Éric Zemmour gratifie d'un « thank you » maladroit un manifestant anglais qui l'a félicité pour son discours. Jean Messiha, à ses côtés, ne peut réprimer un sourire devant cet accent du terroir francilien.
Papacito prend une douche brûlante après une journée de montagne bien chargée. Il pourra se rafraichir les idées ce soir devant un bon film d'action des années 80 ; il y songe depuis l'aube et, si son choix n'est pas encore arrêté, il se délecte d'avance du plaisir qu'il prendra à glisser ses gros doigts râpeux sur sa collection de DVD recouverts de poussière. Au fond, le choix du film est bien plus excitant que son visionnage, et tandis qu'il ferme le robinet après un dernier rinçage, il aperçoit un éclat d'éternité dans ces fugaces instants d'hésitation.
Daniel Conversano fait la lecture à sa petite, le cœur serré, pensant au vide qu'il laissera bientôt. Les pulls sont de sortie, comme si la mort rôdait déjà. Un ragoût mijote en arrière-plan : seule peut-être cette odeur laisse entrevoir une étincelle de chaleur dans ce tableau déchirant.
Alain Soral termine sa course quotidienne, ou presque, dans la campagne suisse. Il est agacé par ce qu'il vient de se passer : saisi de la violente envie que tous les joggeurs connaissent, il a dû s'arrêter dans un bosquet et, alors qu'il s'essuyait hâtivement avec une poignée de feuilles ramassées au détour d'un rondin, un de ses doigts est entré en contact avec ses selles. Moins chafouin que honteux, il se rassure en pensant à ses dons et réalise que ce sont dans ces moments d'hygiène intime défaillante que Poupeto lui manque.
Marine Le Pen caresse son chat après être rentrée du cocktail organisé pour l'anniversaire de Jordan. Elle commence à avoir froid et se demande si son chandail est dans l'armoire du haut. L'horloge sonne dix-huit heures : elle est détraquée.
La France est dead rempli de salope
La France est dead rempli de salope
Famoso france chrétienne et blanche
Droite mais pd
Droite mais pd
Pierre-Yves Rougeyron lit les mémoires ronflantes d'un obscur gratte-papier du CNR. Les effluves cuirées de son beau fauteuil acquis à prix honnête dans un vide-grenier normand lui procurent une satisfaction indescriptible. Un bon verre de gin accompagné de la chaleur réconfortante du feu parachèveront l'extase. Dommage, il ne boit pas et n'a pas de cheminée.
Henry de Lesquen est arrivé en bas d'un bel immeuble haussmannien et pose un doigt décharné sur la sonnette. Dans quelques minutes, il fera une entrée triomphale dans un somptueux salon parisien où un nombre conséquent d'anciens du Carrefour de l'horloge attendent sa venue. Alors que le président du PNL se repasse en tête son discours d'accueil, la pensée fugitive de Clotilde, la petite dernière, militante arrivée il y a peine trois semaines, l'envahit : ses dents se serrent. Le passant attentif apercevrait certainement un sourire en coin mystérieux sur la silhouette élancée du vieil homme. La porte s'ouvre ; Henry ferme son parapluie.
Le Raptor essaie un nouveau costume chez son fournisseur habituel. L'habit lui sied plutôt bien mais son chapeau fait tache. Une moue circonspecte se dessine sur le visage poupon de l'influenceur bodybuildé. Il informe finalement le couturier qu'il repassera plus tard.
Henry de Lesquen est arrivé en bas d'un bel immeuble haussmannien et pose un doigt décharné sur la sonnette. Dans quelques minutes, il fera une entrée triomphale dans un somptueux salon parisien où un nombre conséquent d'anciens du Carrefour de l'horloge attendent sa venue. Alors que le président du PNL se repasse en tête son discours d'accueil, la pensée fugitive de Clotilde, la petite dernière, militante arrivée il y a peine trois semaines, l'envahit : ses dents se serrent. Le passant attentif apercevrait certainement un sourire en coin mystérieux sur la silhouette élancée du vieil homme. La porte s'ouvre ; Henry ferme son parapluie.
Le Raptor essaie un nouveau costume chez son fournisseur habituel. L'habit lui sied plutôt bien mais son chapeau fait tache. Une moue circonspecte se dessine sur le visage poupon de l'influenceur bodybuildé. Il informe finalement le couturier qu'il repassera plus tard.
Et que fait la bande à Baptiste ?
J'ai beaucoup rit
Et que fait la bande à Baptiste ?
Baptiste n'est pas de très bonne humeur aujourd'hui. Il est au téléphone avec un de ses amis, expatrié lui aussi ; ils se donnent des nouvelles sans grande importance. La mort de Charlie Kirk, qu'il suivait depuis longtemps, l'a particulièrement affecté et n'a fait que renforcer sa misanthropie. Aujourd'hui, cela fait aussi trois mois tout pile que Cigars, son frère de cœur, ne lui a pas adressé la parole ; la faute à un différend financier : Bench a toujours demandé une commission plus importante que Cigars, au prétexte que son nom apparaissait en premier dans la marque « Bench & Cigars ». Cigars, ne supportant plus la situation, a demandé la médiation de Baptiste, mais l'arbitrage de ce dernier en faveur de Bench a créé un froid entre les compères. Résultat, silence radio depuis quatre-vingt-dix lunes. Je ne parle même pas des embrouilles avec la femme de & qui a failli dégénérer en règlement de comptes. Baptiste ne l'avouera jamais, mais au fond, Cigars lui manque.
Il vient de raccrocher et regarde le cochon sauvage suspendu au mur en face de lui et qui semble le défier du regard. Le Texan d'adoption ne se dégonfle pas et, brandissant son verre de bourbon un rictus aux lèvres, porte un toast à l'animal. Il remarque en effectuant ce mouvement que sa chaise à bascule commence à montrer des signes de fatigue : une sorte de couinement répété parvient à ses oreilles dans une cadence de plus en plus rapide. Il se promet qu'il ira en acheter une nouvelle lundi ; ce soir, il accueille des clients. Les derniers.
En effet, quelques soucis avec le fisc l'ont contraint à suspendre les parties de chasse pour l'instant. Rien de bien inquiétant, mais l'administration française ne vous lâche pas les couilles, même à l'autre bout du monde. Mais big Bapt ne se laissera pas abattre, jamais. Il observe le bout de poitrine séchée qu'il va engloutir et philosophe : la terre est un gros bout de viande que je dois mettre en mouth, et rien ne pourra m'arrêter. « À table », hurle maman.
Il vient de raccrocher et regarde le cochon sauvage suspendu au mur en face de lui et qui semble le défier du regard. Le Texan d'adoption ne se dégonfle pas et, brandissant son verre de bourbon un rictus aux lèvres, porte un toast à l'animal. Il remarque en effectuant ce mouvement que sa chaise à bascule commence à montrer des signes de fatigue : une sorte de couinement répété parvient à ses oreilles dans une cadence de plus en plus rapide. Il se promet qu'il ira en acheter une nouvelle lundi ; ce soir, il accueille des clients. Les derniers.
En effet, quelques soucis avec le fisc l'ont contraint à suspendre les parties de chasse pour l'instant. Rien de bien inquiétant, mais l'administration française ne vous lâche pas les couilles, même à l'autre bout du monde. Mais big Bapt ne se laissera pas abattre, jamais. Il observe le bout de poitrine séchée qu'il va engloutir et philosophe : la terre est un gros bout de viande que je dois mettre en mouth, et rien ne pourra m'arrêter. « À table », hurle maman.
Wine Hundred The Stone rentre de boîte, à deux doigts de gerber. L'eau de toilette de Yona lui brûle encore les narines. À cette heure-ci, seule l'image d'immaculés culs colombiens occupe son esprit. Il s'allonge et s'endort du sommeil du juste, non sans avoir bredouillé quelque grossièreté dans la langue de Cervantès.
Pascal Praud se coupe les ongles des pieds, la jambe droite appuyée sur le rebord de sa baignoire. Ses lunettes, comme toujours, menacent de chuter, sauvées par des narines qui ne manquent pas de flair. Oups : un gargouillis intestinal s'échappe du présentateur vedette et résonne dans l'air vaporeux de la salle de bains. Les petits-fours des frères Latruelle dégustés ce midi ne passent pas ; vivement demain soir : mercredi, c'est seau de merde entre les colonnes.
Monseigneur Vigano lâche un pet silencieux en lisant le psaume 102. Les fumées de Satan s'échappent de son postérieur ; « maudit François », s'agace-t-il dans la langue de Virgile.
Yona a enfilé son pyjama en pilou pilou et, confortablement installée sous sa couette, à l'ombre de son displate stylisé Némésis, ouvre son ordinateur à pomme. Elle jette un regard négligeant sur son compte X mais le nombre exorbitant de notifications reçues la dissuade de s'y attarder davantage. Voilà déjà bien des mois qu'elle ne lit plus ses messages privés, saturés de verges et de barbus.
Yona a enfilé son pyjama en pilou pilou et, confortablement installée sous sa couette, à l'ombre de son displate stylisé Némésis, ouvre son ordinateur à pomme. Elle jette un regard négligeant sur son compte X mais le nombre exorbitant de notifications reçues la dissuade de s'y attarder davantage. Voilà déjà bien des mois qu'elle ne lit plus ses messages privés, saturés de verges et de barbus.
Le nez dans ses actes juridiques, Adrien A. repense à la douce dame jolie aux yeux de biche qu'il a croisée à la messe ce matin. Il jurerait qu'elle lui a fait un clin d'œil pendant la paix du Christ ; d'ailleurs, elle n'était assise qu'à trois chaises de lui durant le déjeuner paroissial. C'est décidé, la semaine prochaine, l'avocat mûr infusera tout le feu de l'Esprit-Saint dans son regard avant de serrer la main de la donzelle. Vatican II n'est peut-être pas tombé, mais voici venu le glas de son célibat : si elle est réceptive, il l'invite à confesse chez Mgr Vigano ; si elle ne cède pas, cette pute n'est sans doute qu'une conciliaire. Ah, si seulement Virginie était là.
Bien joué khey
Up de ce topic de qualité
François Asselineau patiente, calme, cramponné à son fauteuil club aux odeurs poivrées rapatrié de Cochinchine. Nous sommes dans le grand salon du siège cosy de l'UPR rue Basfroi et l'énarque observe secrètement du coin de l'œil un jeune militant,Thomas, qu'il avait rencontré voilà de ça bientôt un an au salon Franchise expo à Paris ; le jeune faon esseulé se ressert un verre de rosé pamplemousse pour la quatrième fois. Un rictus imperceptible se dessine au coin de la bouche vieillie du président tapi dans l'ombre. Les palpitations s'accélèrent et la moiteur de ses membres l'empêchent de réfléchir. Non, non, pas cette fois, ce ne serait pas sérieux. Que penserait le Général ? Le regard humide du père de famille accompli descend subrepticement sous la ceinture du bel éphèbe. Non, pas cette fois. Une petite troupe de militants vient lui serrer la main avec la plus grande déférence. L'homme complexe obtempère mécaniquement ; mais voilà déjà longtemps qu'il ne les entend plus.