Il a laissé ses bottes maculées de crottin dans l'entrée, s'est laissé tomber sur le fauteuil et m'a lancé d'un soupir anémique : "Quel avenir pour nous, fils ? La traite est finie."
Il se gargarise d'un cubi de Roche Mazet devant la tv depuis. Je ne sais plus quoi faire.
