Qu'est ce qui a bien pu se passer ?!
Triste constat. D’ailleurs on les voit s’exciter sur le topic. Je les imagine remuer les bras dans tout les sens, pensant que l’on peut lire leur langage corporel singesque à travers nos écrans
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Comparer Rimbaud à des prolix du XXI siècle ça n'a aucun sens.
Compare Rimbaud avec des prolix de son âge je suis sûr que le résultat sera à peu près le même
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La différence c’est que les prolix en 1870 ne savaient pas lire et n’avaient aucun accès à l’apprentissage de la langue et l’éducation. Aujourd’hui tu peux littéralement tout apprendre sur internet, il n’y aurait en soi même plus besoin d’aller à l’école. Où est l’excuse pour les gamins de 15 ans de n’avoir aucune culture, aucune science, aucune littérature, rien, alors que nous sommes à une époque plus avancée technologique et techniquement ? Vous excusez la flemmardise et la simplicité d’esprit.
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Soleil et Chair :
15 ans
Le Soleil, le foyer de tendresse et de vie,
Verse l’amour brûlant à la terre ravie,
Et, quand on est couché sur la vallée, on sent
Que la terre est nubile et déborde de sang ;
Que son immense sein, soulevé par une âme,
Est d’amour comme Dieu, de chair comme la femme,
Et qu’il renferme, gros de sève et de rayons,
Le grand fourmillement de tous les embryons !
Et tout croît, et tout monte !
– Ô Vénus, ô Déesse !
Je regrette les temps de l’antique jeunesse,
Des satyres lascifs, des faunes animaux,
Dieux qui mordaient d’amour l’écorce des rameaux
Et dans les nénufars baisaient la Nymphe blonde !
Je regrette les temps où la sève du monde,
L’eau du fleuve, le sang rose des arbres verts
Dans les veines de Pan mettaient un univers !
Où le sol palpitait, vert, sous ses pieds de chèvre ;
Où, baisant mollement le clair syrinx, sa lèvre
Modulait sous le ciel le grand hymne d’amour ;
Où, debout sur la plaine, il entendait autour
Répondre à son appel la Nature vivante ;
Où les arbres muets, berçant l’oiseau qui chante,
La terre berçant l’homme, et tout l’Océan bleu
Et tous les animaux aimaient, aimaient en Dieu !
Je regrette les temps de la grande Cybèle
Qu’on disait parcourir, gigantesquement belle,
Sur un grand char d’airain, les splendides cités ;
Son double sein versait dans les immensités
Le pur ruissellement de la vie infinie.
L’Homme suçait, heureux, sa mamelle bénie,
Comme un petit enfant, jouant sur ses genoux.
– Parce qu’il était fort, l’Homme était chaste et doux.
Misère ! Maintenant il dit : Je sais les choses,
Et va, les yeux fermés et les oreilles closes.
Et pourtant, plus de dieux ! plus de dieux ! l’Homme est Roi,
L’Homme est Dieu ! Mais l’Amour, voilà la grande Foi !
Oh ! si l’homme puisait encore à ta mamelle,
Grande mère des dieux et des hommes, Cybèle ;
S’il n’avait pas laissé l’immortelle Astarté
Qui jadis, émergeant dans l’immense clarté
Des flots bleus, fleur de chair que la vague parfume,
Montra son nombril rose où vint neiger l’écume,
Et fit chanter, Déesse aux grands yeux noirs vainqueurs,
Le rossignol aux bois et l’amour dans les coeurs !
II
Je crois en toi ! je crois en toi ! Divine mère,
Aphrodite marine ! – Oh ! la route est amère
Depuis que l’autre Dieu nous attelle à sa croix ;
Chair, Marbre, Fleur, Vénus, c’est en toi que je crois !
– Oui, l’Homme est triste et laid, triste sous le ciel vaste.
Il a des vêtements, parce qu’il n’est plus chaste,
Parce qu’il a sali son fier buste de dieu,
Et qu’il a rabougri, comme une idole au feu,
Son cors Olympien aux servitudes sales !
Oui, même après la mort, dans les squelettes pâles
Il veut vivre, insultant la première beauté !
– Et l’Idole où tu mis tant de virginité,
Où tu divinisas notre argile, la Femme,
Afin que l’Homme pût éclairer sa pauvre âme
Et monter lentement, dans un immense amour,
De la prison terrestre à la beauté du jour,
La Femme ne sait plus même être courtisane !
– C’est une bonne farce ! et le monde ricane
Au nom doux et sacré de la grande Vénus !
III
Si les temps revenaient, les temps qui sont venus !
– Car l’Homme a fini ! l’Homme a joué tous les rôles !
Au grand jour, fatigué de briser des idoles,
Il ressuscitera, libre de tous ses Dieux,
Et, comme il est du ciel, il scrutera les cieux !
L’Idéal, la pensée invincible, éternelle,
Tout ; le dieu qui vit, sous son argile charnelle,
Montera, montera, brûlera sous son front !
Et quand tu le verras sonder tout l’horizon,
Contempteur des vieux jougs, libre de toute crainte,
Tu viendras lui donner la Rédemption sainte !
– Splendide, radieuse, au sein des grandes mers
Tu surgiras, jetant sur le vaste Univers
L’Amour infini dans un infini sourire !
Le Monde vibrera comme une immense lyre
Dans le frémissement d’un immense baiser !
– Le Monde a soif d’amour : tu viendras l’apaiser.
Ô ! L’Homme a relevé sa tête libre et fière !
Et le rayon soudain de la beauté première
Fait palpiter le dieu dans l’autel de la chair !
Heureux du bien présent, pâle du mal souffert,
L’Homme veut tout sonder, – et savoir ! La Pensée,
La cavale longtemps, si longtemps oppressée
S’élance de son front ! Elle saura Pourquoi !…
Qu’elle bondisse libre, et l’Homme aura la Foi !
– Pourquoi l’azur muet et l’espace insondable ?
Pourquoi les astres d’or fourmillant comme un sable ?
Si l’on montait toujours, que verrait-on là-haut ?
Un Pasteur mène-t-il cet immense troupeau
De mondes cheminant dans l’horreur de l’espace ?
Et tous ces mondes-là, que l’éther vaste embrasse,
Vibrent-ils aux accents d’une éternelle voix ?
– Et l’Homme, peut-il voir ? peut-il dire : Je crois ?
La voix de la pensée est-elle plus qu’un rêve ?
Si l’homme naît si tôt, si la vie est si brève,
D’où vient-il ? Sombre-t-il dans l’Océan profond
Des Germes, des Foetus, des Embryons, au fond
De l’immense Creuset d’où la Mère-Nature
Le ressuscitera, vivante créature,
Pour aimer dans la rose, et croître dans les blés ?…
Nous ne pouvons savoir ! – Nous sommes accablés
D’un manteau d’ignorance et d’étroites chimères !
Singes d’hommes tombés de la vulve des mères,
Notre pâle raison nous cache l’infini !
Nous voulons regarder : – le Doute nous punit !
Le doute, morne oiseau, nous frappe de son aile…
– Et l’horizon s’enfuit d’une fuite éternelle !…
Le grand ciel est ouvert ! les mystères sont morts
Devant l’Homme, debout, qui croise ses bras forts
Dans l’immense splendeur de la riche nature !
Il chante… et le bois chante, et le fleuve murmure
Un chant plein de bonheur qui monte vers le jour !…
– C’est la Rédemption ! c’est l’amour ! c’est l’amour !…
IV
Ô splendeur de la chair ! ô splendeur idéale !
Ô renouveau d’amour, aurore triomphale
Où, courbant à leurs pieds les Dieux et les Héros,
Kallipyge la blanche et le petit Éros
Effleureront, couverts de la neige des roses,
Les femmes et les fleurs sous leurs beaux pieds écloses !
– Ô grande Ariadné, qui jettes tes sanglots
Sur la rive, en voyant fuir là-bas sur les flots,
Blanche sous le soleil, la voile de Thésée,
Ô douce vierge enfant qu’une nuit a brisée,
Tais-toi ! Sur son char d’or brodé de noirs raisins,
Lysios, promené dans les champs Phrygiens
Par les tigres lascifs et les panthères rousses,
Le long des fleuves bleus rougit les sombres mousses.
– Zeus, Taureau, sur son cou berce comme une enfant
Le corps nu d’Europé, qui jette son bras blanc
Au cou nerveux du Dieu frissonnant dans la vague.
Il tourne lentement vers elle son oeil vague ;
Elle, laisse traîner sa pâle joue en fleur,
Au front de Zeus ; ses yeux sont fermés ; elle meurt
Dans un divin baiser, et le flot qui murmure
De son écume d’or fleurit sa chevelure.
– Entre le laurier-rose et le lotus jaseur
Glisse amoureusement le grand Cygne rêveur
Embrassant la Léda des blancheurs de son aile ;
– Et tandis que Cypris passe, étrangement belle,
Et, cambrant les rondeurs splendides de ses reins,
Étale fièrement l’or de ses larges seins
Et son ventre neigeux brodé de mousse noire,
– Héraclès, le Dompteur, qui, comme d’une gloire,
Fort, ceint son vaste corps de la peau du lion,
S’avance, front terrible et doux, à l’horizon !
Par la lune d’été vaguement éclairée,
Debout, nue, et rêvant dans sa pâleur dorée
Que tache le flot lourd de ses longs cheveux bleus,
Dans la clairière sombre où la mousse s’étoile,
La Dryade regarde au ciel silencieux…
– La blanche Séléné laisse flotter son voile,
Craintive, sur les pieds du bel Endymion,
Et lui jette un baiser dans un pâle rayon…
– La Source pleure au loin dans une longue extase…
C’est la Nymphe qui rêve, un coude sur son vase,
Au beau jeune homme blanc que son onde a pressé.
– Une brise d’amour dans la nuit a passé,
Et, dans les bois sacrés, dans l’horreur des grands arbres,
Majestueusement debout, les sombres Marbres,
Les Dieux, au front desquels le Bouvreuil fait son nid,
– Les Dieux écoutent l’Homme et le Monde infini !
29 avril 1870
Arthur Rimbaud, Cahier de Douai
15 ans
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Putain le spoil de Onche cette daube
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La différence c’est que les prolix en 1870 ne savaient pas lire et n’avaient aucun accès à l’apprentissage de la langue et l’éducation. Aujourd’hui tu peux littéralement tout apprendre sur internet, il n’y aurait en soi même plus besoin d’aller à l’école. Où est l’excuse pour les gamins de 15 ans de n’avoir aucune culture, aucune science, aucune littérature, rien, alors que nous sommes à une époque plus avancée technologique et techniquement ? Vous excusez la flemmardise et la simplicité d’esprit.
Parce que le système scolaire ne cherche pas à développer chez les enfants le goût du savoir mais uniquement le strict nécessaire pour pouvoir consommer plus ?
Donc évidemment si tu viens d'une famille de prolix, où la vie culturelle se résume à consommer des télés réalités, cinémas abrutissants à la F&F, tu auras beau la capacité de lire, ça ne sera pas quelque chose de naturelle pour toi.
Sélection sociale en dépit du méritocratie dream
Donc évidemment si tu viens d'une famille de prolix, où la vie culturelle se résume à consommer des télés réalités, cinémas abrutissants à la F&F, tu auras beau la capacité de lire, ça ne sera pas quelque chose de naturelle pour toi.
Sélection sociale en dépit du méritocratie dream
Parce que le système scolaire ne cherche pas à développer chez les enfants le goût du savoir mais uniquement le strict nécessaire pour pouvoir consommer plus ?
Donc évidemment si tu viens d'une famille de prolix, où la vie culturelle se résume à consommer des télés réalités, cinémas abrutissants à la F&F, tu auras beau la capacité de lire, ça ne sera pas quelque chose de naturelle pour toi.
Sélection sociale en dépit du méritocratie dream
Donc évidemment si tu viens d'une famille de prolix, où la vie culturelle se résume à consommer des télés réalités, cinémas abrutissants à la F&F, tu auras beau la capacité de lire, ça ne sera pas quelque chose de naturelle pour toi.
Sélection sociale en dépit du méritocratie dream
Aucune excuse, il existe internet
A ce que je sache, Rimbaud (comme les autres) n’écrivait pas sous la contrainte. Il aimait ça. Si les gamins de notre génération n’étaient pas d’énormes merdes humaines, ils se cultiveraient sur internet à défaut d’avoir des parents cultivés et intelligents.
A ce que je sache, Rimbaud (comme les autres) n’écrivait pas sous la contrainte. Il aimait ça. Si les gamins de notre génération n’étaient pas d’énormes merdes humaines, ils se cultiveraient sur internet à défaut d’avoir des parents cultivés et intelligents.
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Aucune excuse, il existe internet
A ce que je sache, Rimbaud (comme les autres) n’écrivait pas sous la contrainte. Il aimait ça. Si les gamins de notre génération n’étaient pas d’énormes merdes humaines, ils se cultiveraient sur internet à défaut d’avoir des parents cultivés et intelligents.
A ce que je sache, Rimbaud (comme les autres) n’écrivait pas sous la contrainte. Il aimait ça. Si les gamins de notre génération n’étaient pas d’énormes merdes humaines, ils se cultiveraient sur internet à défaut d’avoir des parents cultivés et intelligents.
C'est vrai que passer du temps sur Onche c'est un bon investissement pour enrichir sa culture
C'est vrai que passer du temps sur Onche c'est un bon investissement pour enrichir sa culture
Je pense que Rimbaud savait se prélasser de temps en temps. Aujourd’hui j’ai cultivé mon corps (cardio 45min + muscu 1h) et mon esprit (lecture de poésie), ai-je le droit de me prélasser sur Internet ? D’autant plus que je suis en congés et en vacances dans le sud, allons bon.
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A ce que je sache, Rimbaud (comme les autres) n’écrivait pas sous la contrainte. Il aimait ça. Si les gamins de notre génération n’étaient pas d’énormes merdes humaines, ils se cultiveraient sur internet à défaut d’avoir des parents cultivés et intelligents.
A ce que je sache, Rimbaud (comme les autres) n’écrivait pas sous la contrainte. Il aimait ça. Si les gamins de notre génération n’étaient pas d’énormes merdes humaines, ils se cultiveraient sur internet à défaut d’avoir des parents cultivés et intelligents.
Je peux t'assurer qu'il y a encore des gens intéressés par la poésie (et la littérature en général), il suffit de faire une prépa L.
J'en ai fait une donc je peux en parler et même en excluant les bobos gauchos aisés, il y a toujours un prolix (de droite la plupart du temps) qui se trouve au beau milieu de tout ça. Donc bref, argument invalide.
Après si tu veux un génie comme Rimbaud pour le moment il n'y en a pas c'est sûr.
J'en ai fait une donc je peux en parler et même en excluant les bobos gauchos aisés, il y a toujours un prolix (de droite la plupart du temps) qui se trouve au beau milieu de tout ça. Donc bref, argument invalide.
Après si tu veux un génie comme Rimbaud pour le moment il n'y en a pas c'est sûr.
Je pense que Rimbaud savait se prélasser de temps en temps. Aujourd’hui j’ai cultivé mon corps (cardio 45min + muscu 1h) et mon esprit (lecture de poésie), ai-je le droit de me prélasser sur Internet ? D’autant plus que je suis en congés et en vacances dans le sud, allons bon.
Après je ne crois pas t'avoir demandé de me raconter ta journée.
Et qu'est-ce que ça veut dire lecture de poésie ? Donne des noms au lieu de rester évasif. "Je me cultive je lis des livres"
On compare les pires bouffons de 2023 avec un homme d'exception d'il y a 100 ans et on se sent intelligent ?
On est tous dans le même bateau
Je peux t'assurer qu'il y a encore des gens intéressés par la poésie (et la littérature en général), il suffit de faire une prépa L.
J'en ai fait une donc je peux en parler et même en excluant les bobos gauchos aisés, il y a toujours un prolix (de droite la plupart du temps) qui se trouve au beau milieu de tout ça. Donc bref, argument invalide.
Après si tu veux un génie comme Rimbaud pour le moment il n'y en a pas c'est sûr.
J'en ai fait une donc je peux en parler et même en excluant les bobos gauchos aisés, il y a toujours un prolix (de droite la plupart du temps) qui se trouve au beau milieu de tout ça. Donc bref, argument invalide.
Après si tu veux un génie comme Rimbaud pour le moment il n'y en a pas c'est sûr.
Et donc ?
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Après je ne crois pas t'avoir demandé de me raconter ta journée.
Et qu'est-ce que ça veut dire lecture de poésie ? Donne des noms au lieu de rester évasif. "Je me cultive je lis des livres"
Je relisais justement du Rimbaud, un recueil que j’ai trouvé par hasard chez ma mère que j’avais lu à l’époque je crois du collège. D’où mon topic, c’est plutôt implicite et facile à deviner quand même tu aurais pu faire un effort.
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Tu as donc honte ?
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Faut attendre un peu, il n'y a pas de génie pour le moment voilà tout. Le dernier en France était Céline donc ça commence à remonter. Il ne suffit pas de savoir lire et écrire, faut-il encore avoir des choses à raconter. Si ta vie se résume à consumer, tu n'auras pas grand chose à transmettre. Ça n'est pas parce que tout le monde obtient le bac et que tout le monde peut aller à l'université que l'on est plus intelligent ou instruit qu'il y a 100 ans.
Après je suis d'accord avec le fond mais je pense que pour produire du génie, il faut que la société le permette. Pour le moment, dans une société communiste comme la notre, l'honneur est à la femme ou à la littérature émasculée, donc je pense qu'on peut attendre encore un peu avant de voir l'arrivée d'un Grand.
Après je suis d'accord avec le fond mais je pense que pour produire du génie, il faut que la société le permette. Pour le moment, dans une société communiste comme la notre, l'honneur est à la femme ou à la littérature émasculée, donc je pense qu'on peut attendre encore un peu avant de voir l'arrivée d'un Grand.
Je relisais justement du Rimbaud, un recueil que j’ai trouvé par hasard chez ma mère que j’avais lu à l’époque je crois du collège. D’où mon topic, c’est plutôt implicite et facile à deviner quand même tu aurais pu faire un effort.
Je me disais que tu aurais pu t'ouvrir à autre chose mais je ne dois pas en exiger autant de toi, c'est déjà bien de lire du Rimbaud.
Justement non, c’est moi qui les mets. Méfies toi donc, que je ne fasse pas comme Verlaine, en tirant deux coups qui te feraient mourir de honte.
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