Chronique d'un triste luron

Mes grôles

Le trottoir est sale, c'est vraiment dégueulasse.
Et merde, voilà qu'je pisse sur mes gaudasses !
M'enfin, moi je m'en fou, c'est du cuir, alors bon.
C'est fait pour ça, et ça sentira le bourbon.

Le restaurant rue Cassette

Un tartare, et une bouteille de Bordeaux !
Il est chic, ce petit restau.
Ca fait un moment, moi, qu'je ne suis pas sortie.
Juste car... j'avais pas envie.



Puis y a rien à faire dehors, tout est chère !
T'as vu le prix des foutues clopes ?
12 euros le kit, pour cultiver le cancer.
C'te vie, c'est franchement pas l'top.

Et c'est toi qui te plaignait de l'intérêt des topaxs, navrant

J'ignore la raison, mais moi, j'aime le vieux.
Les tableaux et couverts, les vases et les filmes.
Mais le nec plus ultra, de c'qu'est poussiéreux...
C'est les femmes, les amis, c'est les foutues MILF.



Elles ont tout c'qu'on r'cherche, chez une gonzesse
Son belle, drôle, et bien sûr... mais qu'elle technique...
S'faire sucer par une maman de 40 ans,
Il y a vraiment rien de mieux, honnêtement.



Tu peux tout faire, les gifler, mettre une laisse !
Les souiller, et même boire, quand tu les niques !
Puis elles aiment les jeunots, les vigoureux.
Ceux qui leur rappel la j'nesse, donc pas les vieux.



La mienne, elle avait 42 ans, et les cheveux brun.
Elle avait 2 gros seins, et 3 sales gamins.
C'que c'était bon, de la dérouiller celle-là
Elle avalait, criait, bordel, j'm'en remet pas.



Mais un jour, bah elle trouva un autre type
Un chauve, un vieux, pas très beau, mais un grand notaire.
J'dis salut au gosse, j'baiserais plus leur mère.
10 ans après... elle me manque, sa tulipe.

Les mecs du systèmes là



'sont corrompu jusqu'à la moelle
Plus rien de beau dans ce pays
Et la grandeur nationale ?
Alors ? Où qu'elle est, celle-ci ?



Y a qu'des corrompus qu'nous baisent
Roule sur l'or, souffle la braise.
Des alchimistes du Démon
Qui nous tueraient pour Salomon !



Ils sacrifieraient leur mère, pour du pognon
Veulent contrôler l'monde, le ciel et la terre.
Et nous, telles des brebis égarées, on s'terre.
Pour oublier, pas le choix, buvons et baisons.

malaise

"Apollon, venu du nord, sur ton cygne blanc
Tu n'existes plus, dans le cœur des pauvres gens
Ils recherchent l'ivresse et les plaisirs du corps
Se noient dans les rires et les jeux de mon fort"

"Ah Dionysos, Dieu des vignes et du vin
Ces âmes subissent, le nier serait vain
Malgré cela, entre bouteilles et amphores
Ils se perdront tous, en n'en exigent encore"

Ils grimpent, sur l'axe du monde
Puis ils collectent le vert gui
Enfin ! Sur cette terre blonde
Les fauchés embrassent la vie

Ô mon bel amour, disparue
Depuis des printemps et des cycles
Que nos âmes ne s'étaient jointes
Je te sens; là ! Dans mes bras nus

Dis moi ce qu'il y a là-bas
Dans ce tout, nommé l'au delà
Et quand reviendras tu ici ?
Me voir, moi ! Ma morte chérie

Les torches, maintenant éteintes
Les savants, maintenant sont tus
L'automne, est aujourd'hui fini
Ainsi que nos douces étreintes

Alors, j'ouvre mes deux yeux gris
Que je dépose sur la lune
En espérant t'y voir, langui
Heureuse, sur ce lit de plume

Fébrile, est l'oiseau sur sa branche
Qui jacte et piaille, sur le vieux chêne gris.
Il me nargue, ce colibri.
Qui même perché juste ici, jamais ne flanche.

Je voudrais bien moi aussi, pouvoir me tirer.
J'envie les cons, les animaux.
Non enchainé à un crédit, et son banquier.
Jouisse sur terre, et la Haut.

Le sang du Christ.

Je viens d'boire 3 bouteilles, du sangs du Christ.
Je le remercie bien, notre petit Jésus.
Et sa maman, puis dieu aussi
De nous donner, ce goûtu jus.

En Terre du sud, les pauvres, ils n'ont pas ça.
Leur Prophète a dit non, qu'elle drôle d'idée.
L'Enfer pour eux, c'est ici bas.
Les types sont, d'jà tous damnés.

Sous le soleil

J'ai au fond, une vraie peur bleue
De regarder par ma fenêtre
D'observer, tous ces gens heureux
Ce futile, et tout ce paraitre.

Je m'imagine, tomber sur...
Ceux qui vivent, ce que je veux.
Sous le soleil, de ce bon Dieu
Les gens nourrit, de l'amour pur.

J'en étais à ma deuxième de la soirée. Je tenais plus sur mes cannes. En parallèle, je prenais cette blanches là, toutes les 30 minutes, j'enroulais un nouveau billet. Là, le prochain est un "Tomorowland", ils sont doués les Hollandais. Le sang aryen, je pense, ils font de bonnes pilules, et de jolis femmes.
Je le coupe en deux, en prends avec une brune. En 15 minutes, elle s'enflamme, tient plus debout, est déjà dans la brume. T'arrêtes pas, ma jolie, Dieu ne nous voit point d'ici. On est cachés, sous 3 cachets, 6 grammes de blanches, et 15 grammes d'alcool. Elle bougeait bien, vous avez ma parole. Elle collectionnais les hommes, c'était certain. Habituées des drogues, elle pouvait faire ça jusqu'au lendemain.
Moi, ma tête tournée, je tenais plus debout. Je la voulais elle, elle toute entière. Le club allait fermer, et moi, je devais me tirer. Je la laissa là, danser dans son jean Zara. Elle en chopera un plus beau, plus riche, et peut-être, moins camés.
Le soleil se levé, et les rues, encore désertes, trahissaient un glorieux passé. Mes pieds roulaient sur le goudron, je me tenait au bâtiment pour pas tomber. Ma chemise avait perdue un bouton, j'ignore quand, mais elle l'avait bien perdue. Je m'arrêta sur le porche d'une grande maison, ma tête tomba sur la pierre ampli de fraicheur matinale. J'étais bien là, après une soirée dans le neuvième cercle de l'enfer, à m'endormir, sous cette tendre lumière.

Le corp nu, sous une robe de vermeil, vers 8h du matin, ma belle s'éveille. Nous vivons dans un petit appartement, des guitares et vinyles en guises de tapisseries. Le café siffle dans la cuisine, et le pain chaud soûl nos narines. C'est, sous une rayon de soleil, que je sors sur notre petit balcon, m'allumer une Camel, en attendant ma copine.
Je l'entends, marcher sur le parquet, ses pas se rapprochent, son odeur se mélange, à celle de l'arabica, et de la vie à Paris. Ici, un restaurant reçoit sa commande matinale, et je tire une nouvelle taffe. Là, notre fleuriste sort ses plantes, dont j'ignore le nom, mais que j'achèterais, si madame le désirait. Elle s'installe, une tasse à la main, sa robe s'arrête, en haut des cuisses, m'embrasse, et souris. Et nous parlons, de notre journée, et nous fumons, à nos futurs nuits.

Le matin

Ma routine est claire comme vache qui pisse
D'abord, une clope, et puis, un paquet de chips
J'arrose cela, d'une lampé de whisky
Puis j'urine, et enfin, me lève de mon lit.

Liturgie de trottoir

J'ai souvenir de ces grandes masses informes !
Carré visage criblé de deux jaunes yeux.
Qui chantaient autour de nous deux,
De nos doux amours aliformes.

Nous dansions dans ce purgatoire.
Encerclé par ces agences démoniaques,
Et nous baisions, sur ces trottoirs.
Pendant que tous les morts sortaient de leurs baraques.

Ils sont 3.

De deux, ils sont passés à 3.
Pythagore en serait très fière.
Les chiffres, appliqués à l'Homme.
Puis l'irréelle, à la matière.

Mais seul, cet homme ne peut pas,
réaliser la quête, celle du Banquet.
Alors, il a là, l'ingrédient le plus secret.
Du cuivre, caché sous ses bras.

tu avais si peur
de ma voix
que j'ai décidé
d'en avoir peur aussi

Quand je pense que celle qui a écrit ça est connue comme étant une grande poète, et que moi je vous fais des poèmes romantico-porno-crasso-alchimiste de HAUTE GAMME !

up pour ce khey talentueux

Je n'avais pas fini les Evangiles
Ou encore, les textes de Virgiles
Je voulais, fuir, et vivre par moi même
M'abriter de la pluie, sous mon dolmen

Ici, je me sentais bien, caché sous les arbres
A observer le ciel, au couleur de cinabre
Ces gros rochers, me servaient de galaxie
Et mes cahiers, en guise de parapluies.