Écoutes moi, si je fais ça, mon père mort y a plus de dix ans, se relève, sors de son cercueil, sors de terre, fait les 600 bornes qui me sépare de son cimetière à pied sans manger ni boire, il prends un élan de batard et me met une tarte de l’épaule à l’avant bras dans ma gueule, qu’on soit bien clair