[Poème] Le meurtre d'Isaac

Je suis pas schizophrène

Permettez-moi d'en douter . . .

Dépressif juste

L'un n'empêche pas l'autre

Je m'en remets aux psychiatres qui m'ont vu

Comment ça c'est qui ?

L'aurore aux doigts crochus répand sur l'horizon
Son voile sanguinaire, et les quatre saisons
Dans leur quadrige fou brûlent, gèlent, pourrissent
Les maisons et les champs que les Dieux maudissent.

L'homme a volé le feu et brûlé le Soleil.
Sur son trône il n'est plus qu'un cadavre pareil
Aux enfants immolés sur les autels sinistres.
Des femmes au teint vert font crisser d'hideux sistres

Et des prêtres cruels jettent dans de grands feux
Les enfants décharnés aux corps couverts de bleus.
Abraham n'a jamais quitté Ur de sa vie
Un jour qu'il était saoul rentrant des champs il vit
Son fils Isaac les mains remplies de pièces fauves.
Il empoigna son fils, fulminant et l'oeil torve,

En le traînant au sol sur un tas de fumier.
Par des gestes brutaux il attacha ses pieds,
Lui banda les yeux et lia ses mains blanches.
A la vue du corps nu et des courbes des hanches

De son fils, pris d'un spasme ivre de sa fureur
Il planta le couteau dans le cou et le cœur.
Et il vit le sang noir s'écouler de sa gorge.
Un affreux hurlement de bête qu'on égorge

Monta indifférent vers les cieux qui brillaient.
Dans l'immensité vide un vieux fou riait.

Répend ? Tu verbe répendre ?

L'aurore aux doigts crochus répand sur l'horizon
Son voile sanguinaire, et les quatre saisons
Dans leur quadrige fou brûlent, gèlent, pourrissent
Les maisons et les champs que les Dieux maudissent.

L'homme a volé le feu et brûlé le Soleil.
Sur son trône il n'est plus qu'un cadavre pareil
Aux enfants immolés sur les autels sinistres.
Des femmes au teint vert font crisser d'hideux sistres

Et des prêtres cruels jettent dans de grands feux
Les enfants décharnés aux corps couverts de bleus.
Abraham n'a jamais quitté Ur de sa vie
Un jour qu'il était saoul rentrant des champs il vit
Son fils Isaac les mains remplies de pièces fauves.
Il empoigna son fils, fulminant et l'oeil torve,

En le traînant au sol sur un tas de fumier.
Par des gestes brutaux il attacha ses pieds,
Lui banda les yeux et lia ses mains blanches.
A la vue du corps nu et des courbes des hanches

De son fils, pris d'un spasme ivre de sa fureur
Il planta le couteau dans le cou et le cœur.
Et il vit le sang noir s'écouler de sa gorge.
Un affreux hurlement de bête qu'on égorge

Monta indifférent vers les cieux qui brillaient.
Dans l'immensité vide un vieux fou riait.

L’aurore aux doigts crochus c’est antisémite

Oups