En cette nuit froide de novembre, Paris était silencieux, bercé par la brume. Soudain, une limousine noire aux vitres teintées s’arrêta devant le palais de l’Élysée. Vladimir Poutine en sortit, flanqué de ses hommes du FSB, vêtus de noir et l’air implacable. Les gardes républicains, surpris, n’eurent pas le temps de réagir avant d’être neutralisés.
Poutine monta les escaliers majestueux, ses bottes résonnant sur le marbre. Emmanuel Macron, en pleine réunion nocturne, leva les yeux au moment où la porte de son bureau vola en éclats. « Vous n’êtes pas invité », lança-t-il, pâlissant. Poutine, sans un mot, l’attrapa par le col et le traîna vers le grand vitrail donnant sur la cour.
« C’est l’heure de voler, petit président », gronda Poutine avant de projeter Macron à travers la verrière. Le cristal explosa en mille éclats, et le président français atterrit lourdement sur les graviers, gémissant de douleur.
Poutine descendit les marches, méthodique, tandis que ses hommes encerclaient la cour. Macron tenta de se relever, mais le Russe l’attrapa par les cheveux et le frappa au visage. « Où est ton arrogance maintenant ? » ricana Poutine, avant de saisir une lourde chaîne en métal traînant près d’un vélo de sécurité.
Les coups pleuvaient, chaque impact résonnant dans la nuit. « Ta femme Brigitte est une vieille pute à nègres ! » hurla Poutine entre deux frappes, tandis que Macron, ensanglanté, tentait de protéger sa tête. Les insultes continuaient, mêlant mépris et rage.
Finalement, Poutine jeta la chaîne, essuya ses mains et regarda son œuvre. « La France n’est plus à toi connard », murmura-t-il avant de tourner les talons, laissant Macron en sang sur les graviers. Ses hommes suivirent, disparaissant dans la nuit aussi vite qu’ils étaient arrivés.
Au petit matin, les services secrets découvrirent le carnage. Mais personne n’osa parler de ce qui s’était vraiment passé. La légende de cette nuit resta cachée… jusqu’à aujourd’hui.
⇝⇝⇝⇝⇝⇝⇝⇝⇝ Mieux vaut être raciste que mort ⇜⇜⇜⇜⇜⇜⇜⇜⇜⇜⇜ ONE TWO THREE NIKE L'ALGERIE
