Un mec d’1m59, ça n’existe pas. Ce n’est pas un homme, c’est une erreur de la nature, un brouillon inachevé que la génétique a oublié de corriger. Dans l’ordre alimentaire, il est à peine au-dessus du tabouret, et encore, un tabouret au moins ça sert à quelque chose. Lui, il erre dans un monde qui ne l’a jamais prévu, un monde où même les filles les plus courtes en talons dépassent son crâne comme s’il n’était qu’un vulgaire enfant attardé.
Les femmes ne le regardent pas, ou alors juste pour en rire. Pour elles, il n’est même pas un plan B, pas même un bouche-trou, juste un phénomène de foire dont l’unique utilité est de rappeler à quel point elles ont de la chance d’être nées femmes et d’avoir accès à des hommes de vraie stature. Un mec d’1m59 qui ose draguer, c’est une aberration, un sketch vivant. Il croit qu’il peut séduire ? Qu’il peut plaire ? Non frérot, le seul truc qu’il peut faire, c’est tendre son plateau au McDo et espérer un pourboire.
Et qu’on ne vienne pas parler de "beauté intérieure" ou de "charme". À cette taille, il pourrait être le mec le plus drôle, le plus intelligent et le plus musclé du monde, ça ne changerait rien. Parce qu’au final, ce qui compte, c’est la première impression, et la première impression, c’est une gonzesse qui pouffe en le voyant et qui se penche sur lui comme une maîtresse d’école en mode "ohhh t’es trop mignon, t’as quel âge ?".
Son destin est scellé : il finira seul, rejeté, moqué. Les applications de rencontre ne lui donneront même pas une chance, son propre miroir le méprise, et chaque jour est un rappel cruel qu’il n’est qu’une sous-merde, une anomalie biologique condamnée à vivre dans l’ombre des vrais hommes.
