La fontaine des larmes et du sang déborde,
remplie des plaintes d’un monde oublié.
Elle recueille la moisson des sanglots,
offrande funeste du prince du pays des larmes.
Chaque goutte est un écho d’agonie,
chaque ruisseau une cicatrice du temps.
Les eaux sombres chuchotent des prières,
mais aucun dieu ne vient les écouter.
La nuit s’y mire, pâle et silencieuse,
tandis que le vent porte les plaintes éteintes.
Et le prince, figé sous la lueur des astres,
veille encore sur son royaume en cendres.
remplie des plaintes d’un monde oublié.
Elle recueille la moisson des sanglots,
offrande funeste du prince du pays des larmes.
Chaque goutte est un écho d’agonie,
chaque ruisseau une cicatrice du temps.
Les eaux sombres chuchotent des prières,
mais aucun dieu ne vient les écouter.
La nuit s’y mire, pâle et silencieuse,
tandis que le vent porte les plaintes éteintes.
Et le prince, figé sous la lueur des astres,
veille encore sur son royaume en cendres.
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cest beau
j'ai vachement aimé le passage où tu dis que les riviéres sont des cicatrices du temps sur la peau terrestre
cest beau
cest beau
j'ai vachement aimé le passage où tu dis que les riviéres sont des cicatrices du temps sur la peau terrestre
cest beau
cest beau
Les rivières tracent leur chemin en silence,
des veines ouvertes où le passé s’écoule,
cicatrices d’eau elles murmurent aux pierres
les secrets que le temps efface,
et dans leurs reflets tremblants,
le ciel lui-même semble se souvenir.
des veines ouvertes où le passé s’écoule,
cicatrices d’eau elles murmurent aux pierres
les secrets que le temps efface,
et dans leurs reflets tremblants,
le ciel lui-même semble se souvenir.
