Je la prenais toujours au dépourvu, cette aquarelle coulante sur fond des formes et des irrégularités vivaces de cette palette. Y mettre mes mains, quel risque ! Elles ne pouvaient pas l'atteindre, mais ressentaient sa chaleur, touché de l'œuvre flamboyante. Une lame y lassait quelques esquisses, surement pas de mes mains !
Chaque jour, l'œuvre coule dans un rythme constant, embrasant mon cœur embrassant ma peau. Sa dance ne finissait pas, titubante, vacillante, virevoltante de son orgueil, hybris qui ne s'arrête qu'a l'apogée maîtresse de la lame, hémorragie.
