Allo Macron

Le Président se tint un instant immobile, figé dans la solennité de sa fonction, comme suspendu entre le sérieux de l'État et le ridicule de l'instant. Puis, d'une voix grave, presque prophétique, il répondit :
– Ah, cher Nate, ce vent insolent que tu oses lancer dans l'éther n'est que le souffle tragique de l'humanité, un écho lointain de ses désirs inassouvis. Car dans le prout, vois-tu, réside toute la condition humaine. Comme un vent fugace et éphémère, nous errons dans ce monde, tourmentés par nos passions, esclaves de nos appétits, et il arrive parfois que la chair, faible et trahie, laisse échapper un son qui nous rappelle notre futilité.

– Ah bon ? lança Nate, incrédule et quelque peu interloqué par cette envolée lyrique.

Macron, le visage illuminé d'une gravité quasi mystique, poursuivit :

– Oui, Nate, dans chaque souffle, dans chaque bruit vulgaire, il y a la marque de l'existence, celle qui, depuis les confins de l'éternité, nous ramène à cette humble vérité : nous ne sommes que poussière, et à la poussière nous retournerons. Mais avant cela... avant cela, il nous est donné de rire. Rire de nous-mêmes, de nos faiblesses, de ce prout que tu viens d'évoquer, qui n’est autre qu’un hymne dissonant à la vanité de notre condition.

Nate se gratta la tête, perplexe : – Tout ça... pour un prout ?