Il y avait une maison abandonnée faite de bois que je visitais chaque nuit, sa poussière enivrante m'accompagnais dans une visite intemporelle se concluant devant une fenêtre scellée, je regardais comme par habitude à travers et je jouissais de cette vue, un lac glacé, étendu, portant une luge, perdue, je m'émouvais souvent en imaginant quel fut son parcour car seules des bribes ne me vinrent à l'esprit, bloqué dans le givre, partie intégrante du décor, je me réveillais le souffle court
L'homme n'a de mort plus concrète que le dessein de son ombre