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Chong ce pays il craint
Chong ce sera pire en pire
Chong voilà pk il faut interdire les cryptos comme en Chine
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J'imagine bien la scène:
Dix-sept heures quarante, un pavillon sans histoire à Taverny. Le soleil de juillet tape encore dur sur le goudron de l'allée quand la porte d'entrée vole en éclats. Trois ombres déboulent dans le couloir, gantées de caoutchouc fin, la tête enfoncée dans des cagoules en synthétique qui puent la sueur et la panique. En vingt secondes montre en main, la mère et le gamin de dix ans sont plaqués sur le carrelage du salon, ligotés serré comme des bêtes à l'abattoir.
Le père n'a même pas le temps de lever les bras. Deux aiguilles métalliques lui perforent la chemise, suivies d'une secousse électrique qui lui verrouille les mâchoires et lui arrache un grognement rauque. Le pistolet à impulsions crépite dans l'air saturé d'ozone. Les types éructent, nerveux, pressés, ils veulent le trésor de guerre. Le compte Waltio, les cryptos, la fortune virtuelle. Dans leur caboche de pillards 2.0, ils ont en tête un fichier Excel piraté six mois plus tôt chez un gestionnaire d'impôts, une liste où figurait ce brave type avec un solde numérique capable d'exciter n'importe quel crève-la-faim de banlieue.
Mais les fichiers volés racontent toujours des conneries d'hier.
Le père crache sa salive, attrape son téléphone avec des doigts gourds qui refusent de lui obéir et tape son foutu code. Les trois nervis s'agglutinent au-dessus de l'écran, les yeux exorbités derrière les fentes du tissu. Le verdict s'affiche en pleine lumière : cent euros. Des miettes. Le cours s'est cassé la gueule au printemps, ou le mec a tout vendu des mois en arrière. Il ne reste que de la poussière.
La frustration se transforme aussitôt en venin. Ils empoignent la mère, lui hurlent dessus, lui broient les poignets devant son fils terrifié jusqu'à ce qu'elle lâche deux malheureux virements pour un total de quatre cent cinquante balles. Ils raflent ce qui traîne sur les étagères, deux ordinateurs fatigués, trois bijoux de pacotille, les portables, puis ils décampent dans la chaleur poisseuse de l'après-midi.
Deux mois plus tard, la brigade anti-braquage fait sauter leurs verrous au petit jour. Six bonshommes ramassés au saut du lit. Rien que des gamins sans cervelle embauchés sur des messageries chiffrées par un minable qui gérait son trafic depuis le fond d'une cellule de la prison d'Auxerre.
Toute cette barbarie, un môme traumatisé pour dix piges et une famille violée dans son intimité, tout ça pour cinquante balles par tête une fois le butin partagé. Voilà le tarif d'une vie normale à l'ère des braqueurs d'écrans.
Dix-sept heures quarante, un pavillon sans histoire à Taverny. Le soleil de juillet tape encore dur sur le goudron de l'allée quand la porte d'entrée vole en éclats. Trois ombres déboulent dans le couloir, gantées de caoutchouc fin, la tête enfoncée dans des cagoules en synthétique qui puent la sueur et la panique. En vingt secondes montre en main, la mère et le gamin de dix ans sont plaqués sur le carrelage du salon, ligotés serré comme des bêtes à l'abattoir.
Le père n'a même pas le temps de lever les bras. Deux aiguilles métalliques lui perforent la chemise, suivies d'une secousse électrique qui lui verrouille les mâchoires et lui arrache un grognement rauque. Le pistolet à impulsions crépite dans l'air saturé d'ozone. Les types éructent, nerveux, pressés, ils veulent le trésor de guerre. Le compte Waltio, les cryptos, la fortune virtuelle. Dans leur caboche de pillards 2.0, ils ont en tête un fichier Excel piraté six mois plus tôt chez un gestionnaire d'impôts, une liste où figurait ce brave type avec un solde numérique capable d'exciter n'importe quel crève-la-faim de banlieue.
Mais les fichiers volés racontent toujours des conneries d'hier.
Le père crache sa salive, attrape son téléphone avec des doigts gourds qui refusent de lui obéir et tape son foutu code. Les trois nervis s'agglutinent au-dessus de l'écran, les yeux exorbités derrière les fentes du tissu. Le verdict s'affiche en pleine lumière : cent euros. Des miettes. Le cours s'est cassé la gueule au printemps, ou le mec a tout vendu des mois en arrière. Il ne reste que de la poussière.
La frustration se transforme aussitôt en venin. Ils empoignent la mère, lui hurlent dessus, lui broient les poignets devant son fils terrifié jusqu'à ce qu'elle lâche deux malheureux virements pour un total de quatre cent cinquante balles. Ils raflent ce qui traîne sur les étagères, deux ordinateurs fatigués, trois bijoux de pacotille, les portables, puis ils décampent dans la chaleur poisseuse de l'après-midi.
Deux mois plus tard, la brigade anti-braquage fait sauter leurs verrous au petit jour. Six bonshommes ramassés au saut du lit. Rien que des gamins sans cervelle embauchés sur des messageries chiffrées par un minable qui gérait son trafic depuis le fond d'une cellule de la prison d'Auxerre.
Toute cette barbarie, un môme traumatisé pour dix piges et une famille violée dans son intimité, tout ça pour cinquante balles par tête une fois le butin partagé. Voilà le tarif d'une vie normale à l'ère des braqueurs d'écrans.
A chaque problème sa solution
Quand t'es au RSA t'as pas ce problème
Supersonic Machine
Sinon aller travailler c'est pas une meilleur option ?
