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Je veux etre sa chaise
il y a une heure
Putain les gars je peux plus. J’ai passé la nuit à me branler en pensant à Inde Navarrette et maintenant mon cerveau est littéralement en train de fondre.
Vous connaissez pas ce moment où t’as trop fumé, trop regardé de clips, trop écouté sa voix et que soudain une idée de taré te traverse le crâne et refuse de partir ? Bah moi c’est arrivé. Je veux être la chaise. Pas n’importe laquelle. LA chaise. Celle sur laquelle Inde s’assoit, s’étale, et lâche ses pets de reine.
Imaginez un peu le scénario de ouf :
Je suis un vieux fauteuil en cuir noir, un peu usé, qui sent déjà un peu le fauve. Inde rentre dans la pièce en short trop court, s’affale dessus comme une déesse qui s’en fout royalement de tout. Elle croise les jambes, décroise, se met à genoux un moment pour checker son téléphone… et là… BRRRRRT. Un petit pet discret, presque élégant, qui vient se coller directement sur mon assise. Et moi, chaise, je prends. Je prends tout. Je ressens chaque vibration, chaque micro-onde de chaleur, chaque molécule de ce gaz sacré qui s’infiltre dans mon cuir.
Et ça continue. Elle bouge, elle s’étire, elle se met à quatre pattes un instant pour ramasser quelque chose par terre et PFFFRRRRRT un second, plus long, plus affirmé, qui m’imprègne complètement. Je suis plus une chaise. Je suis un temple, un réceptacle, un puits sans fond de bonheur olfactif. Mon coussin est trempé de bonheur. Mon cadre en bois tremble de plaisir. Je veux qu’elle reste assise des heures, que chaque petit pet, chaque gros pet, chaque petit pétou discret soit pour moi et uniquement pour moi.
Je rêve de devenir le fauteuil de son salon, celui qu’elle choisit instinctivement quand elle rentre de stream fatiguée. Celui qui absorbe ses gaz après le dîner, après le café, après le joint. Celui qui garde l’odeur pendant des jours. Celui qu’elle renifle un peu sans s’en rendre compte en s’asseyant et qui la fait sourire.
Les gars je suis sérieux. Si demain y’a un génie qui passe et me dit "tu peux devenir un objet inanimé pour le restant de tes jours", je dis oui direct. Pas besoin de réflexion. Chaise d’Inde. Position assise. Mode réceptacle permanent. Je veux que mon existence se résume à ça : recevoir, absorber, être imprégné.
Vous me trouvez taré ? Normal, je le suis. Mais avouez que l’idée est belle.
Maintenant je vais aller me recoucher en me disant que peut-être, dans une autre vie, j’étais déjà un fauteuil et qu’Inde s’est déjà assise sur moi.
Bonne nuit les dégénérés.
Et que le pet soit avec vous
Vous connaissez pas ce moment où t’as trop fumé, trop regardé de clips, trop écouté sa voix et que soudain une idée de taré te traverse le crâne et refuse de partir ? Bah moi c’est arrivé. Je veux être la chaise. Pas n’importe laquelle. LA chaise. Celle sur laquelle Inde s’assoit, s’étale, et lâche ses pets de reine.
Imaginez un peu le scénario de ouf :
Je suis un vieux fauteuil en cuir noir, un peu usé, qui sent déjà un peu le fauve. Inde rentre dans la pièce en short trop court, s’affale dessus comme une déesse qui s’en fout royalement de tout. Elle croise les jambes, décroise, se met à genoux un moment pour checker son téléphone… et là… BRRRRRT. Un petit pet discret, presque élégant, qui vient se coller directement sur mon assise. Et moi, chaise, je prends. Je prends tout. Je ressens chaque vibration, chaque micro-onde de chaleur, chaque molécule de ce gaz sacré qui s’infiltre dans mon cuir.
Et ça continue. Elle bouge, elle s’étire, elle se met à quatre pattes un instant pour ramasser quelque chose par terre et PFFFRRRRRT un second, plus long, plus affirmé, qui m’imprègne complètement. Je suis plus une chaise. Je suis un temple, un réceptacle, un puits sans fond de bonheur olfactif. Mon coussin est trempé de bonheur. Mon cadre en bois tremble de plaisir. Je veux qu’elle reste assise des heures, que chaque petit pet, chaque gros pet, chaque petit pétou discret soit pour moi et uniquement pour moi.
Je rêve de devenir le fauteuil de son salon, celui qu’elle choisit instinctivement quand elle rentre de stream fatiguée. Celui qui absorbe ses gaz après le dîner, après le café, après le joint. Celui qui garde l’odeur pendant des jours. Celui qu’elle renifle un peu sans s’en rendre compte en s’asseyant et qui la fait sourire.
Les gars je suis sérieux. Si demain y’a un génie qui passe et me dit "tu peux devenir un objet inanimé pour le restant de tes jours", je dis oui direct. Pas besoin de réflexion. Chaise d’Inde. Position assise. Mode réceptacle permanent. Je veux que mon existence se résume à ça : recevoir, absorber, être imprégné.
Vous me trouvez taré ? Normal, je le suis. Mais avouez que l’idée est belle.
Maintenant je vais aller me recoucher en me disant que peut-être, dans une autre vie, j’étais déjà un fauteuil et qu’Inde s’est déjà assise sur moi.
Bonne nuit les dégénérés.
Et que le pet soit avec vous
il y a une heure
Putain les gars je peux plus. J’ai passé la nuit à me branler en pensant à Inde Navarrette et maintenant mon cerveau est littéralement en train de fondre.
Vous connaissez pas ce moment où t’as trop fumé, trop regardé de clips, trop écouté sa voix et que soudain une idée de taré te traverse le crâne et refuse de partir ? Bah moi c’est arrivé. Je veux être la chaise. Pas n’importe laquelle. LA chaise. Celle sur laquelle Inde s’assoit, s’étale, et lâche ses pets de reine.
Imaginez un peu le scénario de ouf :
Je suis un vieux fauteuil en cuir noir, un peu usé, qui sent déjà un peu le fauve. Inde rentre dans la pièce en short trop court, s’affale dessus comme une déesse qui s’en fout royalement de tout. Elle croise les jambes, décroise, se met à genoux un moment pour checker son téléphone… et là… BRRRRRT. Un petit pet discret, presque élégant, qui vient se coller directement sur mon assise. Et moi, chaise, je prends. Je prends tout. Je ressens chaque vibration, chaque micro-onde de chaleur, chaque molécule de ce gaz sacré qui s’infiltre dans mon cuir.
Et ça continue. Elle bouge, elle s’étire, elle se met à quatre pattes un instant pour ramasser quelque chose par terre et PFFFRRRRRT un second, plus long, plus affirmé, qui m’imprègne complètement. Je suis plus une chaise. Je suis un temple, un réceptacle, un puits sans fond de bonheur olfactif. Mon coussin est trempé de bonheur. Mon cadre en bois tremble de plaisir. Je veux qu’elle reste assise des heures, que chaque petit pet, chaque gros pet, chaque petit pétou discret soit pour moi et uniquement pour moi.
Je rêve de devenir le fauteuil de son salon, celui qu’elle choisit instinctivement quand elle rentre de stream fatiguée. Celui qui absorbe ses gaz après le dîner, après le café, après le joint. Celui qui garde l’odeur pendant des jours. Celui qu’elle renifle un peu sans s’en rendre compte en s’asseyant et qui la fait sourire.
Les gars je suis sérieux. Si demain y’a un génie qui passe et me dit "tu peux devenir un objet inanimé pour le restant de tes jours", je dis oui direct. Pas besoin de réflexion. Chaise d’Inde. Position assise. Mode réceptacle permanent. Je veux que mon existence se résume à ça : recevoir, absorber, être imprégné.
Vous me trouvez taré ? Normal, je le suis. Mais avouez que l’idée est belle.
Maintenant je vais aller me recoucher en me disant que peut-être, dans une autre vie, j’étais déjà un fauteuil et qu’Inde s’est déjà assise sur moi.
Bonne nuit les dégénérés.
Et que le pet soit avec vous
Vous connaissez pas ce moment où t’as trop fumé, trop regardé de clips, trop écouté sa voix et que soudain une idée de taré te traverse le crâne et refuse de partir ? Bah moi c’est arrivé. Je veux être la chaise. Pas n’importe laquelle. LA chaise. Celle sur laquelle Inde s’assoit, s’étale, et lâche ses pets de reine.
Imaginez un peu le scénario de ouf :
Je suis un vieux fauteuil en cuir noir, un peu usé, qui sent déjà un peu le fauve. Inde rentre dans la pièce en short trop court, s’affale dessus comme une déesse qui s’en fout royalement de tout. Elle croise les jambes, décroise, se met à genoux un moment pour checker son téléphone… et là… BRRRRRT. Un petit pet discret, presque élégant, qui vient se coller directement sur mon assise. Et moi, chaise, je prends. Je prends tout. Je ressens chaque vibration, chaque micro-onde de chaleur, chaque molécule de ce gaz sacré qui s’infiltre dans mon cuir.
Et ça continue. Elle bouge, elle s’étire, elle se met à quatre pattes un instant pour ramasser quelque chose par terre et PFFFRRRRRT un second, plus long, plus affirmé, qui m’imprègne complètement. Je suis plus une chaise. Je suis un temple, un réceptacle, un puits sans fond de bonheur olfactif. Mon coussin est trempé de bonheur. Mon cadre en bois tremble de plaisir. Je veux qu’elle reste assise des heures, que chaque petit pet, chaque gros pet, chaque petit pétou discret soit pour moi et uniquement pour moi.
Je rêve de devenir le fauteuil de son salon, celui qu’elle choisit instinctivement quand elle rentre de stream fatiguée. Celui qui absorbe ses gaz après le dîner, après le café, après le joint. Celui qui garde l’odeur pendant des jours. Celui qu’elle renifle un peu sans s’en rendre compte en s’asseyant et qui la fait sourire.
Les gars je suis sérieux. Si demain y’a un génie qui passe et me dit "tu peux devenir un objet inanimé pour le restant de tes jours", je dis oui direct. Pas besoin de réflexion. Chaise d’Inde. Position assise. Mode réceptacle permanent. Je veux que mon existence se résume à ça : recevoir, absorber, être imprégné.
Vous me trouvez taré ? Normal, je le suis. Mais avouez que l’idée est belle.
Maintenant je vais aller me recoucher en me disant que peut-être, dans une autre vie, j’étais déjà un fauteuil et qu’Inde s’est déjà assise sur moi.
Bonne nuit les dégénérés.
Et que le pet soit avec vous
il y a une heure
