...est sans aucun doute Louis Ferdinand Céline
Je sens venir les Proustosexuels à plein nez. Proust ne sait qu'écrire, et c'est déjà pas mal vous allez me dire, c'est le métier de l'écrivain. Et vous aurez raison. Mais Céline est plus qu'un écrivain, c'est un poète, et pas un poète maudit du 19ème siècle, abandonné par la société seul dans sa chambre qui pue la merde à regarder les femmes et les passants par la fenêtre de son balcon putréfié par le moisi infect qui se répand depuis des siècles à cause de son manque pathétique et exaltant de vie sociale réelle, et qui le pousse à faire de sa poésie tout ce qu'il a eu, a et aura vécu à tout jamais comme Verlaine ou Baudelaire, mais bien un poète héroïque, digne d'Homère et d'Hésiode, un chanteur d'épopées tragiques et portées par toute l'âme virile d'un homme qui vit pleinement son époque, dans sa noirceur, sa honte et sa majestuosité. Céline a ce que Proust, Aragon et Flaubert n'aurons jamais : un vécu. Alors oui ils écrivent bien. Céline aussi. Mais lui ne se contente pas d'écrire, de se souvenir, de ressentir, de s'exalter devant l'amour ou la mélancolie, il prend l'époque à revers, il attrape la Modernité par le col avec toute la force d'un homme brisé par la vie, le déshonneur, la honte et la mort, la regarde droit dans les yeux et lui dit : tu es une pute. Et c'est magnifique.
Il y a le Voyage, sa première œuvre, le début de tout, la naïveté du jeune homme qui ne sait pas ce que le monde a à lui offrir, ou plutôt ce qu'il a à lui voler. Il y a Guerre, le récit de ce qui le poussera toute sa vie à écrire, sa blessure, sa torture sonore perpétuelle, le front qui ne le quittera jamais plus... Londres, son exil vers une autre société tout aussi pourrie que la première, entre les traîtres, les dénonciateurs, les proxénètes... La Mort à Crédit, sa consécration, son vrai chef d'œuvre, infiniment plus sale et horrifique, honnête aussi, que le voyage. Puis les pamphlets, son doigt d'honneur à la critique, un condensé de rhétorique littéraire pure, parmi les meilleures ventes de l'occupation... Enfin le retour aux origines, D'un Château l'Autre, le début de la fin, une sorte de crépuscule des idoles de la République, la guerre est finie, perdue, Céline sait ce qui l'attend...
Après il n'est plus que l'ombre de lui-même, Féérie pour une Autre Fois ne sera pas son nouveau chef d'œuvre, Guignol's Band s'enlise dans ses travers...
Sophocle aurait pu écrire cette tragédie, mais il n'aurait pas pu la jouer. Céline seul le pouvait. Et ça, aucun autre auteur du 20ème siècle ne pourra jamais le lui enlever.
Je sens venir les Proustosexuels à plein nez. Proust ne sait qu'écrire, et c'est déjà pas mal vous allez me dire, c'est le métier de l'écrivain. Et vous aurez raison. Mais Céline est plus qu'un écrivain, c'est un poète, et pas un poète maudit du 19ème siècle, abandonné par la société seul dans sa chambre qui pue la merde à regarder les femmes et les passants par la fenêtre de son balcon putréfié par le moisi infect qui se répand depuis des siècles à cause de son manque pathétique et exaltant de vie sociale réelle, et qui le pousse à faire de sa poésie tout ce qu'il a eu, a et aura vécu à tout jamais comme Verlaine ou Baudelaire, mais bien un poète héroïque, digne d'Homère et d'Hésiode, un chanteur d'épopées tragiques et portées par toute l'âme virile d'un homme qui vit pleinement son époque, dans sa noirceur, sa honte et sa majestuosité. Céline a ce que Proust, Aragon et Flaubert n'aurons jamais : un vécu. Alors oui ils écrivent bien. Céline aussi. Mais lui ne se contente pas d'écrire, de se souvenir, de ressentir, de s'exalter devant l'amour ou la mélancolie, il prend l'époque à revers, il attrape la Modernité par le col avec toute la force d'un homme brisé par la vie, le déshonneur, la honte et la mort, la regarde droit dans les yeux et lui dit : tu es une pute. Et c'est magnifique.
Il y a le Voyage, sa première œuvre, le début de tout, la naïveté du jeune homme qui ne sait pas ce que le monde a à lui offrir, ou plutôt ce qu'il a à lui voler. Il y a Guerre, le récit de ce qui le poussera toute sa vie à écrire, sa blessure, sa torture sonore perpétuelle, le front qui ne le quittera jamais plus... Londres, son exil vers une autre société tout aussi pourrie que la première, entre les traîtres, les dénonciateurs, les proxénètes... La Mort à Crédit, sa consécration, son vrai chef d'œuvre, infiniment plus sale et horrifique, honnête aussi, que le voyage. Puis les pamphlets, son doigt d'honneur à la critique, un condensé de rhétorique littéraire pure, parmi les meilleures ventes de l'occupation... Enfin le retour aux origines, D'un Château l'Autre, le début de la fin, une sorte de crépuscule des idoles de la République, la guerre est finie, perdue, Céline sait ce qui l'attend...
Après il n'est plus que l'ombre de lui-même, Féérie pour une Autre Fois ne sera pas son nouveau chef d'œuvre, Guignol's Band s'enlise dans ses travers...
Sophocle aurait pu écrire cette tragédie, mais il n'aurait pas pu la jouer. Céline seul le pouvait. Et ça, aucun autre auteur du 20ème siècle ne pourra jamais le lui enlever.
Ave Maria
