Nous subissons ces vents qui durent, ils agissent en travers de nous,
Loin la brise à laquelle nous devinions qu'il y aurait
Plus loin que passent encore murs, sitôt séchant, amers et mous,
Bientôt mourant, en terre et tout, quelques chants demeurés fidèles,
Mentis par dessus tout, mettant comme après nous,
Qui succomberions pour moins que ça de peine
Tout ce qu'il y a de brumeux voulant qui, sourd,
Ne répète qu'à deux, ce qui pour commencer,
A dû voir un beau jour, le vrai, qui court
